Каждый новый день проходит как еще один день войны. Войны с самим собой, войны с миром, усталостью. Пытаюсь бежать, а бежать то в принципе некуда. Да и куда? И зачем? Ведь сам прекрасно понимаю что от самого себя убежать не получится. Но бежать хочется, просто хотябы потому, что если остаться на месте и ничего не делать меня сожрет дипрессия. Моралка и так мучает ужасно. Не хочется вспоминать, думать, планировать. Память как... Не знаю даже с чем ее сравнить. Но память есть. И это еще одна палка в мои колеса. Еще один шаг низад от того к чему ястремлюсь. Хотя даже нет, не стремлюсь, поскольку не к чему, просто так, плыву по течению. Не знаю. Но силы пока есть, надеюсь что кончатся не скоро, а значит будет причина воевать. Пусть даже с самим собой. Пусть даже до смерти.
[показать]