Белое посещение Байкового кладбища. Коричневая корочка пропуска предъявляется на въезде у главных ворот. Рядом сидит отец с топориком и совком, он тоже, как пропуск. Тихо урча, машина поднимается боковой аллеей в гору. Остановка. На могилах непроходимые заросли молодой крапивы. Запах земли, окроплённой редким летним дождём, смешивается с ароматами травы и цветов. Ароматная могильная свежесть. Руки обнимают жгучие стебли, и они ложатся рядом с чёрной оградой. Им не позволено жить здесь, их общество подчёркивает заброшенность последнего пристанища близких. Пока есть живые, его нельзя бросать. Прогулка к соседям. Никто бесцеремонно, как с год назад, уже не бросит в кусты идиотский вопрос "Парень, а ты гот?" Я это слышал из кучки пикникующих гопо-девиц на склонах колумбария. Слепые гопники не увидели, что я давно не парень, а старик-некромант. Серый гранит сказал нам "до свидания". Когда-нибудь этот путь я проделаю в последний раз
[525x699]