Мы счастливые люди. У нас есть крыша над головой, на кухне еда, уютный свет монитора и доступ к интернету. Да, у каждого своя собственная боль, которую мы любим возвеличивать, доводя до ранга трагедии, но мы — счастливые люди. И мы пишем стихи. Стишки-мотыльки, неуклюжие создания с толстым брюшком опостылевших идей и недоразвитыми крыльями нового вдохновения, огромным числом облепившие стены храма сытой лиры. Мы не сражаемся за каждый глоток воздуха, жизни, земли и неба, пересохшей от боли глоткой сглатывая ком крика, нет, мы пьем чай, курим возле окна и рассуждаем о смысле бытия, цинично взвешиваем природу любви, лениво ковыряем теряющими чуткость пальцами аспекты своих слабеньких эмоций-мух, по привычке считая их слонами. Потому что своя рубашка всегда ближе к телу.

 

Аль Квотион "Запчасть Импровизации"

Мне иногда так тягостно молчать.

Скрывая за улыбкой Будды тонкой

Стальную нить. И будто незнакомкой, 

 Быть и не быть, дышать и не дышать...

 

[показать]

 

Я, заглушая звуки сочной флейтой, 

Ловлю слова и закрываю в клеть.

Не уставая, все таки, гореть, 

Но где то в глубине, чуть алой лентой.

 

[показать]

 

Слова живы. Стучат о прутья звонко, 

Выламывают клювами печать.

Как будто кто то бьется на мечах, 

Но на мечах по бутафорски ломких.

 

[показать]

 

Мне иногда так горестно молчать.

Я, усыпляя лаской слов мятежность, 

Укутываю в тишь больную нежность, 

 Как то, о чем не принято кричать....

 

Ева Шелест

 

[показать]