За окном снова осень. Дожди льют по руслам асфальтовых рек.
Серой мглою размазались краски небес, а художник прилег отдохнуть.
И не надо ругаться и щурить глаза, он ведь тоже, считай, человек.
А пока он прилег, нам с тобой остается вдыхать эту влажную муть.

Эта осень такая же, как все другие, что были до ней.
Тот же лижущий окна холодный туман, тот же горечью пахнущий дым.
То же зыбкое чувство трепещет внутри, как попавший в силок соловей.
Но сегодня - в знакомую морось ее - мне случилось вернуться... другим.

Что случилось? Сказать бы не смог даже друг наш - художник, а он
Меня знает как все двадцать пальцев своих, как свою половинку души.
Я сегодня, наверное, чуть не в себе, и, наверно, немножко влюблен.
Мне сегодня, наверное, как никогда, так отчаянно хочется - жить.