Утро. По улицам тянутся
Ленивые толпы людей.
Некоторые нещадно тянут за собой
Упирающихся детей.
На углу какой-то чумазый мужик
Просит сигарет.
Фонари потухли, вернее, потухли бы, -
Они не горят уже много лет.
На теплотрассе снова какой-то
Бездомный спит.
И люди проходят, глухие к чужому горю -
Ну и фиг с ним, пусть лежит.
Улыбается молодая школьница,
Прогулявшая школу. Дура!
Отец уже ждет ее, с луцом хмурым.
А люди ползут,
Оглядывая все взглядом сонным, мутным,
И на город неизбежно наползает
Утро.