вот уже который день (их тоже стоит считать, правда?) я пытаюсь написать о тебе. я начинаю и бросаю это безнадежное дело почти сразу же, я начинаю снова следующим утром, в перерывах между чем-то и чем-то; я пытаюсь выразить хотя бы сотую долю того, что думаю и что чувствую, но все напрасно, почему-то напрасно, черт возьми. получается так, что мои собственные слова мне не принадлежат больше?
странно, странно ведь, получается так, что от твоих невысказанных желаний и моих молчаливых вопросов воздух в миллионе километров вокруг нас становится густым, вязким. правда в том, что мы не знаем, что с нами будет дальше. а еще в том, что некоторые вещи так страшно произносить вслух. кажется, что если расскажешь, если хотя бы позволишь себе даже один крошечный намек - все исчезнет. пожалуйста, будь. будь таким смешным, таким ребенком. пожалуйста.
"jesus, what did you do to me? i keep thinking about you the whole day and the whole night".