Умирал Константиныч,
мой старенький дед,
Три войны оттрубив,
весь белый, как шрам;
Он на душу вчера взял
последний свой грех:
Выпил старый солдат
фронтовые сто грамм.

День Победы – весна…
Можно выпить ему,
Не из книжек
он знает про эту войну.
К ночи – боли в груди,
стал гореть донельзя,
Бредил все о войне,
где остались друзья.

…Скорой помощи свет,
будто скальпель в ночи!
Как архангелы, в белом
слетелись врачи.
На вопрос: «Будет жить?» –
врач отводит глаза:
«Старый был человек,
да и знал, что нельзя…»

Полк на марше пылит,
зной такой – хоть убей!
Дед в предсмертном жару
догоняет друзей…

Александр Февральский