Есть такие люди, у которых всегда все хорошо. Даже не просто хорошо, а замечательно. Настолько хорошо, что они стремятся поведать об этом всему миру, каждому встречному человеку. Все удается, все получается, каждое утро просыпаются с улыбкой на лице, получают удовольствие от каждого момента и не загружаются по поводу неприятностей...Не жизнь, а сказка. И они говорят об этом всем. Все должны знать, насколько у них все хорошо, ведь разве такая радость и счастье не существуют для того, чтобы делиться ими с другими людьми?
Но почему-то я им не верю. То ли мааасковская жизнь воспитала во мне маленького циника (до большого мне, к сожалению или к счастью, еще расти и расти), то ли я просто им завидую черной завистью, то ли...То ли они на самом деле не так счастливы, как говорят. Как ни стараюсь, не могу поверить в их искренность. Мне постоянно кажется, что их радостные утверждения, что они счастливы, радостны-веселы-удовлетворены-счастливы-всегда-всегда-всегда-все-заебись-и-как-может-быть-не-заебись-когда-мир-так-прекрасен, насквозь пропитаны фальшью, отчаянным желанием доказать кому-то, что несмотря на все, им хорошо, им на все плевать, их никогда ничего не сломит. Хочется взять этого человека за плечи, встряхнуть хорошенько...Ну как может быть все хорошо, так приторно хорошо, что мир не мир, а одна сплошная вечеринка? Хорошая мина при плохой игре - это, конечно, здорово, но можешь ты хоть раз показать, что ты по-настоящему чувствуешь?
И как ужасно осознавать, что когда я начинаю искать в их речи эти нотки фальши и, кажется, иногда нахожу их, я испытываю какое-то облегчение, что ли.
Потому что ну как, как, боже мой, может быть тебе хорошо, когда мне так плохо?