Она видит, что он грустит, и грустит в ответ,
Нарезает круги по воздуху, жжет мосты,
Он, конечно, грустит сейчас не за ней,
А она заправляет пули, не холостые.
И сжигает холсты, изучаю всю карту вен,
Карту криков, бездумных практик, чужик идей,
Ей, конечно, сейчас, нет, не хуже, чем всем другим,
Она учится проживать неделями без затей.
Она травит себя надеждой, что этот дым
Не потравит легкие, она выйдет сухой из воды,
Может, где-то, ей кажется, пара кварталов, стен,
И он точно падет в ее трепетный нежный плен.
Она думает: «Вот минута, еще чуть-чуть,
И придет смс, я так по тебе скучал»,
Что она, натянув штаны, побежала вниз,
Лишь бы только не мучился, лишь бы ее не ждал.
Она думает, можно всегда так, идти на бис,
Можно без пропусков, улыбаться, и даже страшно,
Что любовь к нему все посчитали капризом,
Она прыгнуть готова с самой высокой башни,
Лишь бы доказать, что она все же настоящая…