Слишком много мыслей.

Слишком мало действий.

Хватит преследовать меня по пятам.

Слишком много людей, слишком много происходящего.

Моё бедное сознание не успевает всё переваривать.

Человек внутри меня кричит - хэй, стоп, тайм-аут!

Притормози.

Мне нужно время.

Нельзя всё в одну кучу.

Предчувствие какого-то прорыва, я должна выдаться, сделать что-то стоящее.

Моя муза, вдохновение, моё просветление.

Ты пришла.

Царапины из ниоткуда появляются то на руках, то на плечах.

Из меня словно кто-то пытается вырваться.

Когда говорят о судьбах - невольно задумываюсь.

Все последние годы я твердила что это неподвластно, мы связаны, ментальная связь, я чувствую всё.

Судьба, только fatum и не иначе.

До последней капли.

А потом в один прекрасный день ты просыпаешься и привет твоей любимой Джулии, созданной Моэмом.

"Незадолго до конца войны она вдруг разлюбила Майкла...".

Вот так просто и внезапно.

Как хорошо, что я сегодня сплю здесь.

Снова этот забытый шум поездов.

В детстве это убаюкивало. Вместо сказок.

Я не любила сказки. Всегда засыпала, если вдруг кто-то из родителей вдруг вспоминал о том, что неплохо было бы детей поразвлечь.

Всё это казалось неправильным. Бездарные авторы.

У меня писалось своё.

Каждую строчку перебивала. Задавала вопросы, видела несостыковки.

Как сейчас цинично комментирую фильмы. Про себя ухмылкой чаще, но всё же.

Случайная оговорка именем - я затаиваю дыхание.

Я привыкла к тому, что меня трясёт, под 220 вольт об упоминании одного лишь.

Но реакции не последовало. А значит всё в порядке.

А значит, извини. А значит я победила.

Значит я выиграла в этой командной игре.

Кажется, я люблю ушами.

Всё же аудиал, увы. К счастью?

 

Забавно, выворачивая внутренности наружу (ох, как же меня ненавидела моя литераторша за подобный сленг), ведя свою жизнь на всеобщее обозрение, я закрыта.

Я не могу быть собой? Я ношу маски?

Такое ощущение, что не я живу.

Что живёт какая-то отдельная личность. А я наблюдаю за ней, задаю кучу вопросов. (Это снова уже было.)

Формируется какой-то образ, характер, личность.

А я без понятия кто это, что это и вообще о чём они.

Следуют вопросы, люди знают как я поступлю, якобы предугадывают.

А я сама не знаю, куда уж.

И ощущение, что и не узнаю никогда.

Что я так и останусь с вопросами на всю жизнь, я не смогу дать ответ по окончании.

Может меня просто нет?

 

"Не расставаться" - очень врезались строчки.

Не расставаться.

Не расставаться?