Эти дни разорваны на кусочки-листья..
Прорвавшиеся сюда слова.
Молчание в реале, что все больше и больше становится не просто не реальным, а иррациональным и политика тут не причем..
Бессонница показавшая рассвет, когда на краткий миг солнце освещает соседний дом и его свет кажется только отражением.
И мысль, что вся моя жизнь всего лишь отражение..
И понимание фразы "На чужом пиру похмелье".
И понимание ЧТО будет дальше и разрывающее желание прервать это..
И книги, что еще держат душу..
И кошки, что с удивлением смотрят на осень и сжалившись - разрешают прикоснутся к себе..
И безумное желание привести в жизнь маленького котенка..
И Осень, что как-то замедлилась и не спешит в графику ноября..
Все эти дни. Все это я - оставленный лист на скамейке...