Говорят, от боли можно умереть. Больно. Синяки не в счет. А в горле как будто застрял осколок стекла. Но я не умираю... Значит, может быть еще больнее? Значит, не смертельно?
А может, я уже умерла? Внутри все одеревенело, и хочется кричать и ломать. Но нельзя: все это - истерика, и творящий ее - истеричен.

Хочется все прекратить, но я знаю только один способ это сделать. И снова нельзя - самоубийство либо его попытка - это не то чтобы грех, а свидетельство психического расстройства. А я вроде не псих. И жить хочется. Но по-другому.

Не хочу никого видеть, говорить, что-то делать. Сижу и плачу. Если спросят почему - не отвечу, не знаю. Но в горле как будто резаная рана. Конечно, если разобраться, то можно найти причины. Но как только я представляю свою исповедь - начинаю рыдать.

За что? Может, я плохой человек и все это заслужила? Хочется умереть. И хочется жить.