Ночь пролила на землю кофе звезд,
Кусок лимона превратился в месяц.
И чашка августа приобрела
Осенний привкус, горьковато-сладкий...

Бессонница. Шекспир. Ярится стынь.
Седеют улицы под снегом первым.
Взмывает ветер виртуозом бурь.
Мне остается быть лишь... или нЕ быть.

Пила вино рассвета, словно жар
Болезненный, как язва давней раны,
С досадой ночь и угасала вдруг
От яда чуть насмешливого утра.

Но оживает город подо мной,
Благодаря бетонной мощи песни.
И сотни рук творят новейший день,
Чье небо ждет заварку. Вечер. Кофе...

Все повторилось. Замкнуты круги.
Но вырваться из них вполне возможно.
А впрочем, остаюсь я. Выбор: быть
Бессоннице, Шекспиру и вопросам.