Он шел по городу один. В наушниках играла музыка. Тексты песен были очень близки его сердцу. Это была Арбенина. Мороз «кусал» кожу. Люди проходили мимо. Они торопились туда где тепло, туда где их ждут. А Ему было все равно. Он давно перестал вглядываться в лица прохожих. Не интересно. По улицам проносились машины. Город жил своей ночной жизнью. Жизнью подсвеченной неоновой рекламой. Он пришел на набережную. Реку все еще сковывал лед. На том берегу местами горели огни. Красиво. И ничто не может сравниться с красотой природы в любых её проявлениях. Он достал сигарету и закурил. Давно этого не делал. Так давно, что последний раз такую же сигарету курил совсем другой человек. С другими мыслями, желаниями, целями. Тот человек был неприятен Ему. Этот человек был злым и трусливым. Делал то за, что Ему сейчас было очень стыдно. Настолько стыдно, что Он убил того человека. Сигаретный дым как воспоминание. Он думал. Думал о том, что сейчас жизнь наказывает Его. Наказывает осознанием. Он верил. Верил в то, что любой тюремный срок заканчивается. Как и любой топор палача, пройдя плоть, врезается в эшафот. Он верил, что и Его испытание закончится. Ему было очень одиноко. Такой большой город вокруг. Тысячи людей. Но Ему было одиноко. Почему? Потому что Ему не нужны тысячи. Ему нужна одна. Она. Его родная душа. Она могла быть где угодно. Пройти мимо. Или сидеть под теплым одеялом за одним из горящих окон. Или видеть Солнце на другой стороне планеты. Или умереть много столетий назад. Но Он верил, что однажды встретит Её. И когда он поймет, что это Она, ничто и никто не сможет Его переубедить. Потому что Он очень давно ждет Её. Он докурил сигарету и пошел домой. Все той же дорогой. Мимо все той же рекламы. Мимо все тех же прохожих. Под музыку все той же Арбениной. Ведь лучик надежды не угас.
Он шел по городу один...