Я знаю писать про разум, сознание, мышление отчасти глупо. Хотя бы потому что у всех они разные. Но я напишу. Напишу с надеждой на то, что где то в глубине души у Вас найдется что то родное и строки принесут хоть какие-нибудь эмоции.
Я не курил семь лет. Но в этот вечер очень сильно хотелось закурить. Особых причин на это не было. Никаких стрессов или переживаний. Было немного одиноко. Вроде не один и есть люди вокруг, но все равно одиноко. Я дошел до ближайшего круглосуточного ларька, купил самых «легких» сигарет. Дошел до парка, сел на скамью и закурил. Холодно. Сигаретный дым не приятен. Но мысли в голове совсем не о том.

В парке много деревьев. Стоят совсем голые, ветки стремятся к небу. Словно вся их жизнь это стремление к небу. Я поднял взгляд к звездам. И первая мысль была о том как же редко я смотрю вверх. Каждый день иду куда то. Перемещаю свое тело с какой то целью. И при этом смотрю только вперед, либо под ноги. И вроде все хорошо, а чего то не хватает. А тут один взгляд на небо и кровь по телу начинает бежать быстрее. Почему же так? Даже идя по улице я знаю, что вокруг дома. Но поднимая голову вверх, я смотрю на здание целиком. И вижу, что это не просто коробка, это чье то творение. Творение с которым связаны чьи то судьбы. Вроде бы простое движение, а один и тот же объект обретает новую форму. И ведь это со всем, что меня окружает. Идет человек, ничем ни примечательный. Он во что то одет и по внешнему виду можно о нем, что то сказать. Но взглянув в его глаза, это сделать на много сложнее. Потому что ТАМ кто то совсем другой...

В парке стояли ледяные скульптуры. Честно, я не вгляделся ни в одну из них. Мимо проходили люди, останавливались на против фигур, что бы сфотографироваться. И я подумал, что фигуры это часть души людей которые их создавали. Нет, они не оторвали часть нематериального себя, фигуры это словно фотографии какой то части «Я» художника. У кого то эта часть выраженная любовью, у кого то радостью, у кого то грустью. И если посмотреть все произведения творца (даже те которые он сам признает неудачными) созданные за всю его жизнь, можно примерно увидеть полный снимок его внутреннего мира.

Я не умею рисовать или писать стихи. Да и слог мой совсем не изящен. Но все строки которые я написал (включая те которые были удалены) это фотография моей души. И теперь я знаю, что если где то запутаюсь или собьюсь с пути, я просто перечитаю свои записи.

Сегодня я проснулся. И мир вокруг был другим. Теперь я знаю чего я хочу в этой жизни. Возможно никогда этого не получу, но и не буду стремиться к чему то другому.

Я знаю...