....Итак, покинув свой родной вековой очаг и дорогие сердцу могилы, О. оказалась на чужбине ,
где неприветливость климата сочеталась с , преодолеваемой, обычно, настойчивостью воспитания, неприветливостью населявших её людей..
О. несла ещё в своём облике и душе пряный аромат и настроение юга...Окружающая реальность поразила её грубостью,
холодной изощрённостью, отчуждённостью...
Она чувствовала себя экзотической " райской" птицей,
случайно залетевшей на скотный двор...О. осознавала, что её былая
жизнь разбита вдребезги, и эти яркие осколки доставляют лишнюю боль , вонзаясь в память и сердце. Не было больше возможности играть на любимом инструменте, встречаться с друзьями, исчез привычный круг общения,
артистическая среда сменилась пошлыми,
малообразованными, полумаргинальными людьми по соседству.
Только философский взгляд , скепсис и самоирония спасали О.
И интеллект,- его наличие сейчас было для неё бесценным...
Взращённая с детства на первоклассной литературе, О. любую жизненную коллизию мыслила , как драматургическую канву, накопленные эмоции она, с присущей ей метафоричностью, превращала в художественный образ, обобщая и наделяя эпичностью весь негатив...Наперекор классику она стремилась "поверить гармонией алгебру"...
Когда быт становился совершенно невыносимым, когда свары своры
достигали апогея, О. закрывалась в себе, и в голове её могли вдруг мгновенно вспыхнуть рифмы, рождённые уязвлённой гордостью, оскорблённым достоинством, и "кипением возмущённого разума". Это, разумеется , не было поэзией, это было---зарифмованное сопротивление ума, помогающее выжить в чуждой,
не щадящей и не поощряющей рафинированности, реальности....
В тот день попросились ,отчего-то, строки в тяжеловесном старинном стиле ( очевидно, зашкаливала степень унижения, перед этим испытанного О. ) Вначале возник эпиграф из Шекспира:

"Тот, у кого нет музыки в душе,
Кого не тронут сладкие созвучья,
Способен на грабёж, измену, хитрость
Темны, как ночь души его движенья
И чувства все угрюмы, как Эреб,
Не верь такому...."

*******
" В своей обители сражу
Зло, что кружит, куражит,
Сродни бесову шабашу
В ней всяка нечисть вражит
На светлый лик, темна умом,
Она дурман наводит,
ВорОжит ночью,
Льстится днём,
Как тать крадучись входит..
Я жажду голос угадать живой
В зловещем гаме,
Но легче здравого сыскать,
Среди больных в Бедламе....

Здесь жизнь страшна--
Мошне в потреб,
Без Музыки,
Здесь души
Темны, угрюмы, как Эреб
Глухого мрака глуше...

Им не проникнуться Моим,
Не внять глубинам чувства,
Для них закрыт, непостижим,
Мир Красоты, Искусства...

И вдохновенность черт моих
Нутра им не не ублАжит,
Одна из пропастей земных
Меж наших дум проляжет....."

1997.