Руки трясутся, ком в горле, я задыхаюсь и в животе поселилась летучая мышь. Боюсь написать лишнее, боюсь вообще писать. Кажется, что я душная, зануда, пишу только, когда мне плохо и иногда, когда хорошо. А буду ли я писать тут, когда я буду счастлива. И есть ли вообще счастье, когда его нет. Счастье скорее кратковременно, измеряется во времени, секундах, минутах, часах, днях и годах. И все хотят его, хотят его как есть и пить, заменяя его алкоголем, а самые отъявленные наркотиками. Я похоже как раз и есть из числа этих идиотов, которые хотят заменить его алкоголем по выходным. Познакомится с новыми людьми и забыть о низ на следующий день или вообще найти в нем человека, из людей. Похоже на то, что уже в каждом вижу человека, того кто мне нужен. Женатого/разведенного, старого/молодого, с детьми/без, страшного/красивого, умного/глупого, с чувством юмора/или без него. Я такая дура, не могу быть одна, так тяжело, хотя это наверно присуще каждому человеку, с другой стороны одиночество - это обратная сторона свободы. Как оказывается, что свобода то и не нужна людям.

Им надо, чтобы их ждали дома. Мне надо, чтобы меня ждали. Ждал.