"Священная книга оборотня"

- А что есть истина?
Я промолчала.
- Что? - повторил он.
Я молчала.
- А?
Я закатила глаза. Мне ужасно идет эта гримаска.
- Я тебя спрашиваю, рыжая.
- Неужели непонятно. Молчание и есть ответ.
- А словами можно? Чтоб понятно было?
- Там нечего понимать, - ответила я. - Когда тебе задают вопрос «что есть истина», ты можешь только одним способом ответить на него так, чтобы не солгать. Внутри себя ты должен увидеть истину. А внешне ты должен сохранять молчание.
- А ты видишь внутри себя эту истину? - спросил он.
Я промолчала.
- Хорошо, спрошу по-другому. Когда ты видишь внутри себя истину, что именно ты видишь?
- Ничего, - сказала я.
- Ничего? И это истина?
Я промолчала.
- Если там ничего нет, почему мы тогда вообще говорим про истину?
- Ты путаешь причину и следствие. Мы говорим про истину не потому, что там что-то есть. Наоборот - мы думаем, что там должно что-то быть, поскольку существует слово «истина».
- Вот именно. Ведь слово существует. Почему?
- Да потому. Распутать все катушки со словами не хватит вечности. Вопросов и ответов можно придумать бесконечно много - слова можно приставлять друг к другу так и сяк, и каждый раз к ним будет прилипать какой-то смысл. Толку-то. Вот у воробья вообще ни к кому нет вопросов. Но я не думаю, что он дальше от истины, чем Лакан или Фуко.
- Короче, именно из-за слов люди и оказались в полной жопе.