Ты обо мне ничего не знаешь. Наверно, думаешь до сих пор, что у меня в голове сквозная, конечно, сам же стрелял в упор. Не веришь в то, что и так бывает - не все пройдет - Соломон неправ, и если вдруг окажусь права я, ты не держи на меня добра.
Я понимаю, нельзя так близко, что ни слукавить, ни продохнуть. Ты не прощаешься - по-английски, а я, прощая, молюсь окну...
"Вот кабы мне, то я смог бы", "Я бы"... Вновь недокуренные слова... И чем-то горьким стекает в ямбы лишь безысходное "Наливай!". Смелеешь... Градус слегка повысив, ты между строк намекаешь мне: "Да ну, какие там игры в бисер? Ведь игры в бисер - не для свиней". Так долго целясь, стреляешь мимо, и, обесценив любовь в Игре, находишь в каждой, в любой -Гермину, ту, обреченную умереть. Так много возле их, милых, кротких - несносной, искренней - не чета, диагноз выставлен – идиотка... И проще - вычеркнуть, не читать. Забыть и впредь обходить десятой, других, вменяемых, звать, искать, но пресных, тихих ручей иссякнет - во мне утопит тебя тоска. Бездонный темный холодный омут - подписан чертом - вода дрожит, ты окунаешься - правдой сломлен... Насквозь? До истины? - Значит, жив. ©