когда мысля заняты чем-то чужим, погрузиться в какое бы то ни было занятие кажется невозможным. музыка теряется в назойливых "как же так", карандаш ломается и крошится под чрезмерным нажимом неконтролируемых пальцев, линии самовольно извиваются по листу, нарочно избегая переплетения в узоры, книга не оживает в сознании. кажется, краски снова потухают, опрокидывает куда-то вниз или вверх (какая разница, куда падать, когда закрыты глаза)

поскорее закончить этот бесцельный день, где бесполезно было чем-либо заниматься. отвратительно пустое с примесью ядовитого разочарования, тотального разочарования, наверное, опять в себе, в первую очередь. нет на самом деле никаких "ты", "мы", "вместе", "за руки". всё это в очередной раз придумано и раскрашено наивными детскими руками. есть только "они", "где-то там". да и ни к чему это.

ничего нет.