почему-то всё, что расходится с их понятием "нормально", они называют болезнью. я не хочу выходить на улицу. я болен. я не хочу никого к себе подпускать. я болен. я никому не верю. я болен. мне хорошо в своём мире. я болен. я не уживаюсь в социуме. я болен.

болен.

болен.

болен.

стоит тебе на сантиметр отступить от прочерченной мелом линии, сотни человеческих воплей, облаченных в белые халаты, уже готовы выписать свой диагноз. я была бы счастлива, если бы вы подавились своими фальшивыми словами, захлебнулись бурлящим внутри ядом. я была бы счастлива, если бы не пришлось больше выходить на улицу, если бы не пришлось больше вас всех видеть. тошнотворно. конечно, пройдет. я ведь больна, а вы меня вылечите, накачав отключающими чувства таблетками. и черная дыра снова сожмется до размеров бесполезного человеческого сердца.

схватилась за голову. так и знала, что рано или поздно крики пианино от ударов по клавишам смешаются с вихрем звёзд. почему-то именно моя голова стала для всего этого небом. не безграничный купол, она вот-вот лопнет, и стены окрасятся в вызывающе-багровый цвет.

я ненавижу тебя. ненавижу. всем сердцем, всем телом, всей душой. я надеюсь, у тебя всё будет хорошо.