Вообще, память очень избирательная штука. Хочет помнит, хочет забудет и главное, не все важное возможно сохранить в памяти, даже если ты для этого прилагаешь усилия. Возвращаясь вчера со стройки, когда децибелы уличного шума уже поутихли, прокручивая прошедший день в голове, неожиданно мне вспомнился образ моего сотрудника. Но образ вспомнился не внешний, а качественный. Весь вечер я пытался вспомнить как выглядит этот парень и как его зовут, но все тщетно, я вспомнил его брата, которого видел всего два раза, но его самого так и не вспомнил. Утром я задался вопросом, почему так происходит, может что то не в порядке с моей головой, раз я него вспомнить, человека, с которым проработал больше года. Тогда мне вспомнился роман японского писателя, там главного героя тоже волновал этот вопрос. Смог он как то решить эту проблему? Не думаю. Я часто, после тяжелого трудового дня, вечером перед сном вспоминаю вещи или события, не связанные с моей повседневной жизнью. Некоторые события удается вспомнить с большой легкостью, а на некоторые уходит определенное время, чтоб воссоздать ту картину, собрать образный пазл. Оставаясь по вечерам наедине со своими воспоминаниями, во мне что то меняется, векторный контур изменяет внутреннее наполнение в сторону, на 3-4 года назад. Я не хочу забывать... Быть может те воспоминания самые ценные... В 7 утра я уже обычный человек, которые решает повседневные бытовые и производственные вопросы, встречаюсь с людьми. жму им руки, улыбаюсь, вру, получаю-теряю выгоду, решаю поставленные задачи.
- "Да, сейчас я даже лица ее вот так просто вспомнить не могу. Все, что осталось в моей памяти — пейзаж, на котором и тени человека нет. Конечно, если немножко повспоминать, можно и лицо ее вспомнить. Маленькие холодные руки, аккуратно причесанные прямые волосы, нежная круглая мочка уха, маленькая черная родинка прямо под ней, стильное пальто из верблюжьей шерсти, которое она часто надевала зимой, привычка всегда смотреть в лицо собеседнику, спрашивая его о чем-то, иногда отчего-то дрожащий голос (порой казалось прямо, будто она тараторит что-то, стоя в сильный ветер на вершине холма), если пособирать все эти образы, то вдруг естественным образом всплывает ее лицо. Сначала сбоку. Это потому, наверное, что мы всегда ходили с ней рядом. Потому я всегда и вспоминаю, как ее лицо выглядело сбоку. Потом как она улыбается, глядя на меня, начинает говорить, чуть склонив голову, смотрит мне в глаза. Совсем как если бы пыталась отыскать где-нибудь в реке тень проплывающей там, рассекая прозрачную воду, маленькой рыбки. Однако прежде чем ее лицо вот так всплывет в моей памяти, проходит какое-то время. И по мере того, как уходят годы, этого времени требуется все больше и больше. Грустно, но факт. Сперва оно вспоминалось секунд за пять, потом стало уходить десять, тридцать секунд, потом одна минута. Это время становится все длиннее и длиннее, как тени к вечеру. И в конце концов ее облик будет поглощен мраком." (с)