Облака. Они проплывают высоко над моей головой, так высоко, что я чувствую себя совсем маленькой. Пышные, белые, полупрозрачные по краям, они медленно плывут, наслаждаясь чистым воздухом, дыша им. Теперь мне их не достать.
Когда я жила в горах, я была ближе к ним. Они были друзьями. Я могла идти с ними, в них. И вся их влажная сущность была мне доступна. Я ощущала их влажное дыхание, я думала их мыслями. В моей голове был тот же влажный, меняющий свою форму воздух. Когда ты облако, ты видишь только камни под своими ногами, идешь по наитию. Рядом может быть пропасть, но это не имеет значения. Облака ведь не падают. Они цепляются за иглы ледников, тают на солнце, но не падают. Бывает, они несут воду. Живую, небесную воду. Отдают ее земле, и убегают дальше, тонкие, почти невидимые. Но с такими облаками я не была знакома лично.

Я снова поднимаю глаза к небу. Они слишком высоко. Вокруг меня нет гор, только холмы и лес. Деревья пытаются дотянуться до них, хотя может я и ошибаюсь. Ведь облака спускаются только к камням и льду. Деревья слишком хорошо знают своё предназначение, не дано им быть облаком. А я была. А теперь вот упала. И они проносятся мимо меня, навстречу солнцу.