Читать воздух, слышать знаки. Мне нужно к свету, я хочу дышать солнцем. Хочу запах озона и дышать светом до боли. Это импульс, толчок, рвение. Череда немыслимых усилий, возможных для меня. Я не знаю, что будет дальше. Сколько еще раз я буду падать, сколько раз буду пытаться встать. Но я не сгорю, нет. Я останусь, только я другая, та, которая выше. И я не буду жалеть. Это - цель. Всегда можно быть выше. Выше, чем вчера, выше, чем секунду назад. И мне так хочется остановиться. Чтобы время остановилось. Но так может быть только в моем сне. Но даже в это время звезды движутся, я не стою на месте. Я хочу разгадать все пространство вокруг меня, все знаки. Учесть их ВСЕ и отпустить эмоции, управлять ими, освободить их силу. И плыть, нырять, в чистый свет, в чистую воду, в чистое небо. Я хочу стать ими. Быть сотканной из них. Быть энергией. Понять, что я могу сделать. Дать эту энергию остальным, быть неиссякаемым ее источником. Чтобы в каждом моем действии и мысли была она. Я хочу дышать солнцем.

Облака. Они проплывают высоко над моей головой, так высоко, что я чувствую себя совсем маленькой. Пышные, белые, полупрозрачные по краям, они медленно плывут, наслаждаясь чистым воздухом, дыша им. Теперь мне их не достать.
Когда я жила в горах, я была ближе к ним. Они были друзьями. Я могла идти с ними, в них. И вся их влажная сущность была мне доступна. Я ощущала их влажное дыхание, я думала их мыслями. В моей голове был тот же влажный, меняющий свою форму воздух. Когда ты облако, ты видишь только камни под своими ногами, идешь по наитию. Рядом может быть пропасть, но это не имеет значения. Облака ведь не падают. Они цепляются за иглы ледников, тают на солнце, но не падают. Бывает, они несут воду. Живую, небесную воду. Отдают ее земле, и убегают дальше, тонкие, почти невидимые. Но с такими облаками я не была знакома лично.

Я снова поднимаю глаза к небу. Они слишком высоко. Вокруг меня нет гор, только холмы и лес. Деревья пытаются дотянуться до них, хотя может я и ошибаюсь. Ведь облака спускаются только к камням и льду. Деревья слишком хорошо знают своё предназначение, не дано им быть облаком. А я была. А теперь вот упала. И они проносятся мимо меня, навстречу солнцу.

Ущелье Горельник, Заилийский Алатау

Слушать этот музыкальный файл

Знаешь, а я хочу мороженого и прыгнуть...откуда-нибудь с крыши. Нет, что ты, не насмерть) Просто я каждый вечер сижу на кухне, возле окна, тикают часы и жужжит холодильник. Ночью тихо, все спят, и я слышу свои мысли. А потом пробираюсь на ощупь в спальню, но идти надо шепотом: не удариться об угол серванта, иначе посуда в нём зазвенит и на ноге будет синяк, а возле двери скрипит пол и кровать скрипит, если неправильно лечь. Так будет и сегодня, я знаю. А сейчас я хочу кого-нибудь обнять, но моя черепашка для обнимания едет в контейнере где-то по степям. Иду обниматься с чайником. А он холодный, и стоит рядом с открытой форточкой, через которую залетает ночной ноябрьский воздух. Ухожу к батарее, но к ней нет такой симпатии, как к чайнику) Читаю Мандельштама: "И в мир шоколада с румяной зарею, / В молочные Альпы мечтанье летит... И боги не ведают – что он возьмет: / Алмазные сливки иль вафли с начинкой.." А еще он упоминал скальдов, и в его стихотворениях есть готическая архитектура, так что мы, я думаю, подружимся. "Взбитых сливок вкус и запах апельсиновой корки". Кто-то прочитал чьи-то мысли.

.

[453x604]

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
"Хорошо, хорошо, хорошо!"
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
"Что это?"
"Как это?"
А когда геликон -
меднорожий,
потный,
крикнул:
"Дура,
плакса,
вытри!" -
я встал,
шатаясь, полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
"Боже!",
бросился на деревянную шею:
"Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору -
а доказать ничего не умею!"
Музыканты смеются:
"Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!"
А мне - наплевать!
Я - хороший.
"Знаете что, скрипка?
Давайте -
будем жить вместе!
А?"
1914
Владимир Маяковский.

Забавно глядеть на город из-под полей шляпы и скрывать улыбку за высоким воротником пальто. Тебя не замечают, пропуская твою черную фигуру, вдруг ставшую высокой, зато ты видишь всё, скользя невидимкой по осенним листьям, плавно смягчая повороты. В городе желтый дым(прям как у Цоя) и смог, каждый раз удивляешься, как тут еще можно жить. Но живешь, и более того, любишь этот грязный, но всё равно красивый город. Просто ты смотришь на него сквозь призму своих давнейших впечатлений, в которых небо еще того голубого цвета, которое бывает только в горах, в которых деревья зелёные и без пыли. Бережно прячешь СВОЙ город под пальто, захлопывая и потуже его затягивая. А солнце заходит, устало падает в серо-розовую дымку, теряясь в многоэтажках. Осень..что тут ещё сказать? Она проникает во все уголки, печально улыбаясь. Пытается скрасить это засыпающее состояние, наивная...Что ж, пока ей это удается. Ладно, оставим ей свои хлопоты, и будем наблюдать за листьями, исполняющими свою шуршащую песню в последний раз в качестве воздушных посланников. Они потом станут земными жителями..Но нас, ходящих по асфальту, это не особо занимает.

liveinternet.ru/users/adril...t57411708/

Это цитата сообщения Queen_de_la_reanimaR Оригинальное сообщение

Запретный плод оказался слаще...

[525x698]

Как вам цензура в СССР? :)

Я пытаюсь найти двери, но не нахожу их......Приходится выходить в окно. И лететь с осенними листьями. А они что-то шепчут. И они совсем не грустные. Они знают, что будет дальше, и что это лучший выход...Они просто дышат и растворяются во влажном воздухе осеннего утра..