Это письмо, цитата. Я перечитываю его, когда мне кажется, что жизнь трудна и невыносима.
"Раньше... Я жила. Родила дочь, сейчас она уже взрослая, с мужчинами как-то не сложилось, наверно успела я полюбить свое одиночество. И тем не менее разместила свою анкету в сервисе знакомств. И написал Он. Нет, не первый и не единственный, но именно его сообщения проникли глубоко в душу, я ответила и так завязалась наша переписка, а позже и общение по телефону. Живой, умный, он в любую минуту готов был поддержать, утешить, в любое время суток, помнил мельчайшие подробности того, что я рассказывала, мое сердце как будто останавливалось при звуках его голоса. Это была Любовь. Но не та о которой снимают сериалы, он был мне Другом. Который несмотря на километры между нами всегда был рядом. Я просыпалась и засыпала под звуки его голоса. Он жил в соседнем городе, но как-то в беседе он грустно заметил, что мы никогда с ним не увидимся. Оказалось, что он болен. Рак. Мне казалось, что мир замер, сердце перестало биться. Но Он держался, ободрял меня, строил планы на будущее как будто и не было страшной болезни. Я, уставшая от жизни, немолодая, одинокая женщина, как будто нашла опору в жизни. Я хотела Его увидеть, но Он был против. Не хотел, чтобы я запомнила Его "таким". Мы общались почти, далекие и неразлучные, я гуляла по парку и рассказывала ему какого цвета листья на аллее, как незаметно подкрадывается осень, мы грустили и радовались. Но потом Он перестал писать, больше недели Он молчал и не отвечал на звонки... Я боялась, я плакала, верила, собирала вещи, чтобы ехать к нему, но не знала куда. Потом он позвонил, сказал, что все хорошо, он держится. И долго-долго объяснял, что впереди у меня счастливое будущее, я вслушивалась в звуки Его голоса и рыдала, но верила, ему нельзя было не верить!
Голос. У меня был только Голос. Но этого было так много и так мало. Я впитывала Его слова в душу, я жила. Нам всем нужен друг, который всегда поймет. У был Он. Я помню все интонации, помню его смех... Родной. Такой знакомый. Который мог объяснить все, что угодно, так, что на душе становилось светло и легко. Мой добрый Ангел.
Тишина... Давящая, серая, я ждала, а Он замолчал. Навсегда. Через неделю его номер отключили, даже протяжного звука гудков не стало. А я перечитывала письма и поехала, в тот город где он жил. Словно во сне я объезжала больницы, стояла у порога, боже, я даже имени его не знала! А потом я долго бродила по кладбищу, загребая ногами разновецветные листья, вглядываясь в фото на памятниках, спрашивая, как будто они могли мне ответить. Я знала, что его больше нет. Просто знала. Боль, режущая, тоскливая... Я плакала, не хотелось жить, но уйти я не могла, Он бы этого не хотел.
И я осталась. Жить. Так, как Он говорил. Я храню его письма, сообщения. Часто хожу на кладбище и приношу цветы. Я не знаю, где Его могила, поэтому оставляю цветы у чужих могил, но с надеждой, что Он все равно их увидит. Я дышу. За себя и за Него. Я стала строже к себе, потому что не хочу чтобы Он видел меня такой. Я все помню! Прошло несколько лет, я вышла замуж, мы хорошо живем. И в звуках голоса мужа и иногда слышу нотки Его голоса. И на сердце становится тепло-тепло. На мгновение. Я все еще иногда по нему плачу, и жду Его звонка... Забываюсь. Я посвящаю Ему стихи, кулинарные блюда, я посвятила Ему свою жизнь. Счастливую. А слезы... просто пока я живу я Помню! Помню и Люблю!"
Я… свяжу тебе жизнь…
Из пушистых мохеровых ниток…
Я… свяжу тебе жизнь…
Не солгу ни единой петли…
Я… свяжу тебе жизнь…
Где… узором по полю молитвы…
Пожелания счастья…
В лучах… настоящей любви…
Я… свяжу тебе жизнь…
Из веселой меланжевой пряжи…
Я… свяжу тебе жизнь…
И потом… от души подарю…
Где… я нитки беру?
Никому… никогда… не признаюсь…
Чтоб… связать… тебе жизнь…
Я… тайком распускаю… свою…
(Валентина Беляева )
