Настроение сейчас - Осеннее

Я живу открыто.
Не хитрю с друзьями.
Для чужой обиды
Не бываю занят.

От чужого горя
В вежливость не прячусь.
С дураком не спорю,
В дураках не значусь...

В скольких бедах выжил.
В скольких дружбах умер.
От льстецов да выжиг
Охраняет юмор.

Против всех напастей
Есть одна защита:
Дом и душу настежь...
Я живу открыто.

В дружбе, в буднях быта
Завистью не болен.
Я живу открыто.
Как мишень на поле.


Всегда нравился этот стих Андрея Дементьева, он словно отражал и то, как я живу. Но именно отражал.
В последние бессонные ночи я часто пытаюсь заснуть, задумываясь так ли открыто я теперь живу и так ли открыто я выражаю всё то, что у меня на душе близким. Порой нет, вовсе нет. Так хочется на весь мир кричать о том, что я чувствую когда мне радостно, так хочется горько плакать в трубку когда плохо тому кто поймёт, но нет. Я стала всё пережёвывать внутри себя, я лишь на несколько месяцев словно цветок открывалась солнышку, а теперь всё вернулась на круги своя. И от этого так горько, как бы я хотела чтобы ты всё знал и понял меня. Но даже я сама теперь не всегда себя понимаю. И мне кажется, я не откроюсь снова до тех пор, пока не найду ответы на все внутренние вопросы. Мне так тяжко на душе, честно, очень тяжко. Мне тяжко, что я впервые в жизни кого-то видимо всё же мучаю всем своим существом, я не желала этих твоих чувств, я не желала и сама привязываться и чувствовать так, как чувствую, но ты показал мне что-то другое в этой жизни, в этом мире нашем или порознь. Я словно снова воспрянула духом и сама снова затащила себя в тёмный угол. И почему я так поступаю, почему? Не подскажешь? Нет? И я не знаю. Мне то так легко, то так горько. Может действительно осень всему виной. А может я боюсь утерять пережитки прошлого, надеясь, все, также надеясь, что эти пережитки станут и будущим. Они есть в настоящем и я, я, увы не могу от них отказаться из-за своих внутренних страхов. Я действительно слишком много думаю, пережёвываю, анализирую. Я действительно перестала летать и чувствовать всем сердцем, а не практично высчитывать и продумывать всё своим умом. Печально.. И где моя лирика, и где та романтика? Куда всё пропало. «Осень, осень, ну давай у листьев спросим где он май, вечный май..»

[676x699]