Она занимает четверть кровати,
но двести процентов его души,
и всё для него в ней предельно...

Кстати, он ценит в ней шарм
и лощёный шик,
приносит ей розы банального цвета -
налитые страстью
густого бордо,
зимой непременно вывозит в лето,
подальше от стыни
и серых льдов.

Он, если бы мог, подарил ей небо,
а к небу в комплекте и целый мир.

Он любит...
а это всегда нелепо:
любовь - наихудший ориентир.

Она пьёт арабику цвета ночи,
смеётся взахлёб и порой над ним,
когда он так жарко и жадно хочет
взять то, что всегда являлось ничьим.

В ней дремлет ведьма...

Он так боится
её упустить, что в ночной тиши
пытается долго
сквозь шёлк ресничный
поймать отраженье её души,
хоть знает - будет, и неизбежно,
и глушит водкой растущий психоз.

... Вот-вот, и растает в кружении снежном
вербеновый запах её волос.