С зимы ни одной чертовой строчки.
Я перестала писать даже скрытые записи, хотя писала их довольно часто.
Нет, я не перестала меньше мучиться, ведь записи мои это сплошные пиздострадания (орфография матерных новомодных изречений моя слабость, пожалуй), но чувствую, что не могу больше писать. Художник, кажется, наконец, задохнулся. И сдался.
Меня поглотила моя реальность, и теперь не осталось времени рассуждать об абстрактном и отвлеченном.
Похоже, я скоро стану скучным взрослым.
Я выжимаю из себя каждое слово, подобно лимонному соку - и писанина моя такая же кислая.
Зачем я это делаю.
Зачем я пытаюсь шевелиться в тухлом аквариуме, который больше похож на бульон.
Ведь я покрываюсь ржавчиной и зарастаю мхом.
Я не хочу этого. Я боюсь этого.
И я барахтаюсь. Цепляюсь за воздух.
Но меня тянет вниз. К моим истокам. К моему болоту.

Когда борешься с самим собой, есть маленький нюанс - с каждым разом ты сам для себя становишься неуловимее. Ты заводишь себя в лабиринт, чтобы заблудиться и не найти выхода.
Твое Я играет с тобой и забавляется, и играм этим нет конца.
Отделяться от самого себя немного болезнь, я знаю.

А может и не немного.