Художник во мне задыхается, но не сдается. Он бунтует и топает ногами. Он сопротивляется тому, что я вырвала у него из рук мольберт и закрыла одного в комнате. Я обещала, когда наступит лето, всё вернется и станет прежним.

Но мало ли чего еще я могу обещать... он это понял и отказывается теперь мне верить.

Наблюдая за чужой гениальностью, я  давлюсь чувством восхищения и, в то же время, ощущаю себя ничтожеством.

Много есть разных творцов, талант которых способен менять настроение, мысли, мнение... мне везет на разные встречи. Кто-то щиплет внутри меня струны, словно нарочно пытаясь сделать так, чтобы они лопнули. Кто-то окунает меня в мертвое спокойствие, где царствует тишина мыслей и ощущений. Кто-то поет мои песни. И чей-то иной мотив заставляет меня подпевать. Чьи-то строки как серпом по сердцу, другие же - словно шерстяной плед, укрывающий в зимнюю ночь. Еще есть строки, которые щекочут и дразнят моего, уже уставшего, художника, который тихонько сидит в углу и царапает дубовую дверь. Сердится.

Только я всё притаилась и молчу. Даже уже не наблюдаю. Слушаю, но не внимаю.

Художники, которые могут говорить, я вам завидую. Мне бы тоже хотелось научиться.. впрочем, всегда есть возможность, если есть желание.

Однако не поэтому ли мой мольберт покрылся пылью? Гуашь давно высохла, а кисти... а кисти и вовсе исчезли.

Печально.

Художник во мне задыхается. Задыхается, но не сдается.