иногда мне кажется, что с моим гербарием событий и каких-то неоправданных эмоций можно было бы написать неплохую книгу. а потом я открываю блог или блокнот,чтобы забить его новыми строками и понимаю : по-существу то у меня ничего нет. Мне нечего сказать. Так вот почему-то у меня вошло в привычку жить: всё, что глубоко внутри и имеет на меня огромное влияние я истребляю, вынимаю (это что-то сровне процессу оборта, только образно), а живу тем, что мимолётно, поверхностно. Тем, что не цепляет. 

а тебя я хочу оставить в осени. в этой моей осени, которая всецело досталась тебе. Тебе и мне. А в некоторые дни ,даже рискну сказать-нам. эта осень сделает грядущую зиму чуть теплее, и я в это верю. но всё имеет свои мотивы. что же на этот раз? мелочи. я просто нашла ТУ белую майку, запачканную разноцветной гуашью.. Это было 10 ноября, если я не ошибаюсь..?