Булка Квас
Высеченный тысячами плохих новостей,
Я каменный замер на постаменте.
Мысли станочные - офсет,
Вылетали листовками на ветер.

Профессиональное протезирование конечностей тут.

Кто ловил мусорными бачками,
Кто то в карман аккуратно упрятывал,
Даммы топтали их каблучками,
Другие подтерали точку пятую.

В общем, каждый был ко мне холоден,
Безразличен, глуховат и нем,
И моя памятниковская проповедь,
Доходила только до гадящих голубей.

Но мне и более чем достаточно,
Того что у тех кто рядом проходил
Оставался какой - никакой осадочек
На остатках подплесневелой души.