когда мне надо было идти на похороны погибшего под колесами девятки однокурсника, я с ужасом обнаружила, что у меня нет ни одной черной вещи. а ответственность была высокая: его мама училась с моим отцом в одной группе и, выяснив это, стала относиться ко мне как к свежеиспеченной падчерице (это когда с одной стороны вроде приятно в благодетельницу поиграть, а с другой - непонятно, к чему нужна эта тягомотина с лишним ртом), то есть требовательно-заботливо и невероятно придирчиво. и я, понимая тогда всю трагичность и ответственность предстоящего момента на ваганьковском кладбище, в панике зарывалась в свой гардероб, и готова была там и остаться, потому что черного не было ничего. ровным и не очень счетом. и тогда я купила свою первую черную вещь.
а теперь мой гардероб почти целиком состоит из черных вещей (ну за редким исключением), но зато мне не нужно никого хоронить (тфу-тфу-тфу).
может, черный - это гарантия жизни?