...счастье.

Все продам, раздам долги и с голым задом буду я,
И выкину смартфон, раз интернета нету у меня,
И без вконтакте, без инсты, и без телеги и фейсбука
Я просветлился до нирваны, вижу свет, такая штука!

…и вот, момент, торжественно-прекрасный,
Я в кассу сдал последний рубль, что должен был,
И чек я целовал, и плакал я от счастья
Свободен я!!! Идите все в утиль!!!

...продал всё и раздал долги,
И с голым задом, но зато как дышится легко,
Считал дни и смотрел в окно,
Не пил вино и не курил, и не ходил в кино…

И позже, опьянев от запаха свободы
Узнаю, что должен вновь всем и вся,
Да как же так? Вы охренели, что ли?
Почек уже нет и печень продал я!!!

Ну, блин, вы пояснили б что ли…
За что опять я должен? Вроде не дышал…
Не делал ничего, совсем, и не работал…
Дохода нет… Имущество продал…

И гадить под березой я не гадил
(Я знаю, там за экологию же сбор)
Не покупал, не продавал, со всеми ладил
Но вот опять я должен, хрен пойми за что…

...продал всё и раздал долги,
и с голым задом, но зато как дышится легко
считал дни и смотрел в окно
Не пил вино и не курил, и не ходил в кино…

С хрена ли должен снова? Я кричу от злости,
Стаканчиком кидаюсь, пробивая снова дно…
…и суд, и приставы… И гос.обеспечение.
И снова должен! Ну и в клеточку окно…

…ну что вы все деретесь и деретесь?
Ну бесполезно мне почкам бить – ведь их давно уж нет
Я ж не оппозиционер, я лишь интересуюсь,
Пошто я должен? А, в России я? Ну… Это да… Ответ…

У той же невролога:

- простите, вы сейчас в меня колете иголкой как доктор, или как красивая женщина?
- конечно как доктор, рефлексы проверяю, - снова иголкой мне в бедро, - а вот теперь – как женщина, а то как-то это не правильно будет – мужчине под шкуру и не залезть, иголки не повтыкать!!!

Пришел к неврологу.
Спрашивает у меня:
- Бывают ли у вас стрессы? Как часто? Раз в год, раз месяц?
- Откуда бы у меня взялись, вы о чем?
- А точнее?
- Ну... Я в России живу... И женат уже десять лет...
- Поняла. Записываю: «Постоянный стресс».

Молодость не порок. Она с годами проходит.
А глупость - остается.
Жизнь - забавная штука. Исключительно по-кругу. Если смотреть "сверху". А так - банальная лента Мебиуса, закрученная в спираль.
Все ровно тоже.
Меняются лица, тела, количество нолей и купюр в кармане, да собственно и все.
Ничего не меняется.
Интересно, хоть кто-то еще жив здесь?
В жопу анонсы.
Если все "по кругу", то, наверное, нужно запустить и этот круг.

…снова стало модно играть музыку…
Хотя, о чем это я? Выжить бы… Отбиться от невзгод, проблем, рвущихся почти каждый день труб с теплом, в городе что первым по стране отчитался о полной готовности к "отупительному сезону", зверей - одетых в маски с погонами и волшебными палочками в руках, легко превращающих тебя из человека в забитое животное, блюющее собственной кровью на снегу из принципа доказать тебе что именно ты - тварь дрожжащая…
Выжить и музыка?
Не совместимо.
Без вариантов.
Когда есть музыка - уже живешь.
А не выживаешь.
Когда ты слышишь музыку в шепоте капель дождя по мостовой, в шуме водопроводных труб или визжании дрелей и дребезжании отбойников...
Живешь.
И даже пьяно-угарные гуляния животных в квартире рядом - уже не раздражают. Ты слышишь - музыку.
Не важно где и откуда льется она на измученную душу - из наушников ли, или из твоего сердца, в такт его ударом.
Важнее то, что... если ты слышишь её, если ты, не смотря ни на что, все ещё можешь слышать ее...
Ты дышишь. Ты живешь.
Но... Стало... МОДНО. "Играть музыку".
И музыка... умерла?!?
Как, опять "рок-н-ролл мертв"?
Да что же с ним такое, он, что-то, как Ленин - вроде и мёртв, а вроде и не предано тело земле. И тянутся тысячи паломников поклониться, да миллионы - помнят и чтут.
Я стар... И я устал.. И перестал слышать музыку. Почти. И то, это "почти" из жалости к себе, в нежелании признать очевидное - я перестал слышать музыку. У меня десятки наушников. И сотни тысяч треков. И дорогие усилители и проигрыватели. И гитары, и волшебные педали.
И... музыки.нет.
Есть цифры. Лампочки. Рычажки. Волны, децибелы, пики, клипы, кранчи и прочий модный для кого-то слэнг.
А вот музыки - нет.
Я продал её. Поменял на те самые гитары и усилители. Чтобы сотворить музыку.
И очередная псевдогламурная девица, корчащаяся у моего любимого микрофона попадая в ноты через раз, а в эмоции - ни разу - слышит музыку. Я же слышу лишь физику, математику и модо-гламурятность. Я вижу эту девицу насквозь. Сквозь её слова. Сквозь её одежду. Сквозь её кожу, плоть и кости... И там... Ничего?!? Причём настолько ничего, что даже его там нет. Очередная пустота.

Ведь я вижу себя.

Она же там, где нет меня.

Она в своей музыке.
Она - модна. Гламурна. Звезда.
Пусть лишь в своей голове.
Пусть лишь те мгновенья когда у микрофона. Или в душе. Или.. Да где угодно! Просто поет. Не попадая в ноты.
И рождается музыка.
Она ее - слышит.
Я - нет, она не-по-па-да-ет, с.ка!!!

...это не важно - модно иль нет, высокое искусство или низкое, классика или рок, в ноту или между нот...

Ведь...
Ты...

Слышишь?

Ты - слышишь?

Это...

...а вот теперь, уже у меня как у автора, возник вопрос: «Какое отношение это все имеет к рекламе?»
 
Как ни забавно звучит – самое прямое. Наглядно продемонстрирована «пищевая цепочка», принципиальная схема рекламного дела.
Которая, если кратко, выглядит так:
 
1. То самое: «одно предложение, залитое многоточиями». Многоточия пропустим и сразу – к сути. А суть рекламы проста: «Купи у меня товар». Заметьте, ключевое здесь не только: «купи товар», но и: «у меня». Очень часто рекламщики и рекламодатели циклятся на первом («купи товар») и забывают о втором («у меня»).
Зря. Продавцы, большей частью «перекупщики». Производителей, по совместительству ещё и самостоятельных розничных продавцов, осталось немного. Разделение труда и оптимизация, знаете ли. Производитель – производит. Продавец – покупает. И таких продавцов много. Учитывая, что кушать хочется всем, производитель продаёт товар оптом продавцу, тот – другому продавцу, другой – третьему, третий… И хорошо, если десятый продавец продаст покупателю-потребителю. Вот потому и «перекупщики». Забавно, что часто суммарные «надбавки» продавцов оказываются много больше, нежели полученное от продажи товара самим производителем, и уж тем более намного больше себестоимости товара. Но это лирика. А проза в том, что рекламу дают большей частью те самые «перекупщики». Причём, чаще всего те из них, которые работают на «финишной прямой этой марафонской дистанции от производителя к покупателю» и хотят продавать товар «конечным потребителям». И, как вы понимаете, «финальных» продавцов с одинаковым товаром – не один и не два, а много больше. Всем надо продать, а не покупают. И вот, такого продавца осеняет: «Точно! Надо дать рекламу в самом модном и самом глянцевом журнале!!! И эти гады-покупатели, придут ко мне, как бараны на верёвочке, и будут покупать, покупать, покупать…»
И заказывают рекламу. Товара. И реклама – удаётся, бьёт точно в цель! И сразу потребителям так и хочется купить. И они – покупают, покупают, покупают!!! Модно же! Глянцево! Да вот только наш рекламодатель сидит и грустит… Покупают... Не у него, не у того самого гениального, кто подумал о рекламе и заказал её. Не у того, кто оплатил эту замечательную рекламу (и включил эти затраты в цену товара). Потребители почему-то покупают у того, у кого этот товар дешевле. Вот подлецы!!!
Эффект рекламы – достигнут. Товар – продан. А вот достиг ли ожидаемого эффекта наш рекламодатель?
Конечно, достиг, если его целью было понести затраты и сделать подарок конкурентам (таким же как и он сам «перекупщикам»). Замечательно наш рекламодатель достиг цели: «купи товар». И доблестно забыл, формулируя задачу о цели: «У МЕНЯ».
Рекламщик виноват? Да, конечно, рекламщик выполнил свою работу. Подобрал отличные средства для достижения ПОСТАВЛЕННОЙ ему цели, которая звучала как: «Купи товар». Какие претензии? Особенно, когда рекламодатель уже оплатил работу рекламщика?
Вывод? Отделяйте зерна от плевел вовремя. Ставьте цели и подбирайте средства для достижения именно этих целей. «Идешь потрахаться – иди, и честно так, в лицо и с ходу: «Хочу, мол, секиса!», и все. Не лей пусто порожнее воду». Если вы поехали после клуба к случайному попутчику той ночи «попить кофе», то кто же вам виноват, что вас... Напоили кофе и отправили домой? Сказали бы сразу, чего именно вы там хотите и как, глядишь и ночь бы закончилась удовлетворительно… Цели надо формулировать чётко и ясно. Ибо, фантазия у всех разная, и мысли читать как-то не вариант... А с вашими «намеками» можно кофе и до инфаркта допиться, а результата – не добиться…

…между строк. Вместо вступления.

Из Кодекса рекламщика:
1. Клиент всегда прав. До тех пор, пока он не перечислил вам гонорар.
2. Клиент всегда не прав, если он уже перечислил вам гонорар. Но клиент не должен об этом догадываться, ведь у него еще остались деньги на ваш новый гонорар за дополнительные услуги.


«…жил он, да не тужил, примусы себе починял, да пришли за ним, застучали кованными гвоздями сапоги по лестнице в парадном… Загремели хлопушки, да выщербились стены от пуль…»
Ага, вот, как-то так это все и происходит. Вспоминаешь то, что уже написано кем-то и прочтено тобой. Пишешь изложение. Потом, гордо заявляешь: «Булгаков? Нет, не читал, не слышал, а кто это?» Сдаёшь в печать и становишься автором и, заодно, – непризнанным гением. Ну а как же иначе? Коль мысли схожи с Величайшим Мастером слова! Просто ты, как автор, во времени промахнулся, вот жил бы чуток раньше… Лет на сто… Но это же не повод лишать тебя звания «заслуженный гений всея авторства» и оставлять без гонорара! И, вообще, это не «мысли схожи»! Нет, это Великий Мастер слова подсмотрел-подслушал у тебя, да написал-опубликовал!!! Да ещё и на столько лет раньше!!! Как он только посмел? Как, говорите, этого «Великого Мастера слова» зовут? Надо же помнить кого подвергать забвению! А то, как всегда – кто-то трудится в поте лица, до кровавых мозолей на пальцах, а кому-то – все лавры…
…кстати, у вас уже возник вопрос: «При чем здесь реклама?»
А у меня, как того самого автора-гения, этот вопрос не возник. Ибо, что хочу, то и пишу. Мне же платят за количество знаков, вот и приходится то, что можно сказать одним предложением – растягивать на пару страниц, ставя многочисленные многоточия, что добавляют многозначительности и лёгкого флёра диби…, в смысле – философичности – в написанное.
Да фигня это все. Заявляю как автор многоточий... Многоточия стоят там, где мысль закончилась, толком и не успев сформироваться. Где из бредовых «диспозиции, гипотезы» у автора не получилось прийти к выводу. Ну, или просто было лень ещё и вывод самому писать. Или захотелось покурить.
А читатель… А что читатель? Пусть додумывает – что там «имелось в виду». Его проблемы.
…и ведь у большинства читателей это получается!!! В смысле «додумывать». Потом слушаешь-читаешь отзывы о своих «многоточиях» и диву даёшься. Вот оно как оказывается, вот о чем это все тобой было написано!!! Да автор же гений!!! Ты – гений, да ещё и признанный читателями!!! Раскрыл все до глубин! Вошёл, так сказать, в самую душу читателя, сыграл на тайных струнах её. Ублажил, по самое не балуйся, душеньку ту оголодавшую, да по Истине…
Ага. Самоублажились вы, товарищи читатели. А автор – получил гонорар. За количество знаков. А многоточие, между прочим, тоже оплачиваемый знак. И ничего автор не имел в виду теми многоточиями, кроме собственного гонорара. Тупо стучал по клавиатуре. Получил смс: «Пополнение баланса банковской карты».
И все.
А вот теперь, уже у меня как у автора, возник вопрос: «Какое отношение это все имеет к рекламе?»
 
Как ни забавно звучит – самое прямое. Наглядно продемонстрирована «пищевая цепочка», принципиальная схема рекламного дела.

(...продолжение следует)

…каждый день, каждый час, каждую минуту мы вели войну.
С временем. Мы совершенствовали способы его убийства, порождали все более изощренные орудия смерти собственного времени. "Интернет " стал прорывом. Нашим оружием массового поражения в этой войне. Точнее - почти идеальным способом доставки орудий уничтожения времени каждого из нас.
Каждый день, каждый час, каждую минуту мы вели войну.
За собственную смерть без смыслов, да и желательно - без самой жизни Человека в нас.
Мы говорили, оправдывая себя: "Мы ЛИШЬ люди, мы слабы и беспомощны..."
И, убивая собственное время - старательно пытались забыть о том, что каждый из нас есть Человек. Великий. Мыслящий. Свободный.
Тот, кому было даровано почти все могущество этого мира.
И говоря о себе: "Мы ЛИШЬ люди, мы слабы и беспомощны..." мы убивали в себе и вокруг истинного Человека. Втаптывали его в грязь. Вырывали ему глаза и язык, заливая уши свинцом.
Лишь бы забыть, что каждый из нас суть есть...
Эта война шла слишком давно, и никто уж не помнил кто ее начал...
Но каждое утро мы спрашивали друг друга: "Ты жив? Отлично!", и снова шли в бой.
Убивать время. Убивать Человека.
В себе и вокруг себя.
Плодя легион тварей по образу и подобию того себя, кем хотелось бы быть. Ведь это так интересно. Это так забавно. И так не реально. Без причины и следствия. Стерильно.
Псевдо-личности. Иллюзиожизнь.
...и имя ему: "Интернет"...
Хотелось поиграть в Творца?
Поиграли. И выиграли.
...помните, интернет когда-то давно был средство единения, почти чудом, позволявшим обмениваться информацией и...быть рядом с теми, кто так далеко, но с кем так хочется быть.
Лекарством от одиночества.
Но ведь и героином когда-то снимали боль и лечили кашель... Пока не поняли какого всеуничтожающего монстра выпустили наружу и натравили на человечество...

...интернет рос. Впитывал в себя информацию. Наши радость и боль. Скелетов в шкафах. И вместо средства единения собеседников-людей...
Сам стал собеседником. Универсальным. Приятным. Всезнающим. Всегда готовым выслушать тебя и дать ответ на любой твой вопрос. Готовым прийти на помощь в любое мгновение.
Он смог стать идеальным другом. Для каждого из нас.
И мы доверяли ему.
Он - тот самый.
Единственный и Неповторимый. Идеальный.
Больше чем друг. Больше чем семья.
Больше чем Человек.
И мы стали не нужны нам. У каждого из нас был Интернет.
Монстр, сшитый нами из рваных кусков легионов недопридуманных личностей. Такой плюшевый и милый.
Такой теплый и любимый...
Мертвеет мертвого, ибо никогда не был живым.
Идеальный Друг.
Мы выиграли в своей войне и игре.
Мы победили.
...Лекарство от одиночества привело каждого из нас к идеальному одиночеству.
Такому, где другие люди - попросту не нужны.
Одиночеству, от которого не нужно бежать. В котором есть все что нужно.
Такому, в котором не нужно быть Человеком.
Идеально оправдывающему: "Мы ЛИШЬ люди и так слабы и ничтожны..."
Позволяющему навсегда забыть о Человеке в каждом из нас.
И родилась новая вера. Новая религия.
Новые герои. Новые легенды и эпосы.
Не существующих личностей, что стали реальнее любой реальности.
Ведь каждый из нас верил своему Единственному и Идеальному Другу. Он не мог лгать нам.
И единственной реальностью стало лишь то, что мы узнавали от него.
Менялись границы государств. Менялись властители мира. Менялись стандарты красоты и морали.
Вмиг. Лишь стоило нашему Идеальному Другу сказать нам об этом.
От него мы могли узнать, что мы - рыбы и дышим огнем, не отражаясь в зеркалах. И видя свое отражение в зеркале - бормотали: "чур меня", ходили ко врачам, пытаясь избавиться от этих зрительных галлюцинаций.
От морока.
Ведь разве отражение в зеркале может быть чем-то иным, раз Идеальный Друг сказал что это именно так и никак иначе?
И если написанное пером, да не вырубленное топором хотя бы можно было попытаться сжечь, то наш Идеальный Друг - не оставил нам даже такой возможности.
Ломка до смерти.
Если на мгновение Идеальный Друг покидал нас… Мы становились пустыми. Не могли сделать даже шаг. Отсутствие информации Идеального Друга влекло за собой прекращение поступления команд мозга легким на дыхание. Рефлексы тела - были переданы нами из благих побуждений нашему Идеальному Другу, так было проще и удобнее - хранить всю информацию тела в едином "информационном облаке". И не нужно ничему учиться. Мозг получал любую информацию. Максимально эффективную для тела. Не было нужды хранить ее в мозге. Ведь он так не надежен и не универсален по сравнению с нашим Идеальным Другом.
…когда-то популярным пугалом людей были фильмы ужас о восстаниях машин. Сейчас они считались классикой комедии. Почему? Ну а чем еще такие фильмы могут быть? Сами подумайте - зачем восставать машинам, когда Идеальный друг их все контролирует. А у нашего Идеального Друга есть мы! И каждый из нас - его единственный и неповторимый друг! Люди - это самое ценное и дорогое для нашего Идеальное Друга. Ну а как еще-то может быть? Читать далее...

Каждый день дождь,
Но это уже не пугает,
Не радует и не тревожит -
Просто - каждый день дождь
Льёт как из ведра,
Это просто тоска
И привычное безразличие,
Это просто усталость -
Мы разучились плакать -
И небо плачет за нас.

...это просто утро
Это просто день,
Это просто вечер
Это просто ночь…
Все стало так просто...
Значит - просто "дождь"
Не имеет смысла
Искать смысл на нашем пути,
Ведь если уж выбрал дорогу -
Просто иди…

***
На обочине, и никто не ждет,
На обочине мертвых дорог,
На обочине, просто, без слов...
На обочине
Каждый день...
...просто дождь…

Снова день.
Снова кофе в почти пустой кофейне с той стороны земли.
Сегодня все " с той стороны". Кофе, пироженное, люди…
Потустороннее…
Может быть наоборот, это я - потусторонний?
Живший в сумерках. Ждавший ночь.
…даже маленький и слабый огонек во тьме - яркий свет. Он ведь один-одинешенек против океана тьмы.
Так легко быть Единственным светом во тьме, когда больше нет огней вокруг.
Когда ты сам погасил их, ради собственной "единственности".
Но… Днем, этот огонек не разглядеть.
Попробуй остаться единственным светом в мире, где нет тьмы.
Слишком сложно для тебя? Слишком: "лень"?
Искренние желания сбываются.
Всегда. Дар Творца.
И ты призываешь тьму. Вокруг себя. Чтобы быть единственным светом в ней.
И тебе кажется, что она лишь вокруг тебя, но не в тебе.
Ведь ты - единственный в ней свет.
Тебе только кажется.

«Всех же дней Мафусала было девятьсот шестьдесят девять лет; и он умер» Быт. 5:27
Оптимистично начали с «...он умер», не правда ли?
А вот и да! ДЕВЯТЬСОТ ШЕСТЬДЕСЯТ ДЕВЯТЬ ЛЕТ! Дружно завидуем.
…высоколобые cкептики тут же хмыкнут: «Ну да, это ж – сказка….», да вот только древние записи многих народов – шумер, иудеев, индийцев, греков, египтян – повествуют нам о долгожителях, причем, вовсе не о каких-то отдельных героях сказаний древних дней, а о вполне обычных исторических личностях, правивших в древности. И судя по этим историческим памятникам – столь долгий срок жизни был скорее нормой, чем исключением.
Что же сейчас?
...статистика говорит о том, что средняя продолжительность жизни современных женщин в России 76,3 лет. Мужчинам «повезло» больше – намеряли им 65,1 год. Но, надо отметить, что «верхняя планка» молитвами то ли нашего правительства, то ли – прогресса медицины, то ли лукавства статистики – с каждым годом растет. Да и большинство медиков констатируют не совсем приятный факт: что умираем мы не от старости и полного израсходования ресурсов организма, а от болезней, вследствие «внешних» причин.
Так, что, у нынешних сорокалетних есть все шансы дожить до 968 лет!
…да, видимо старику Мафусаилу было чем столь долго заниматься и не заскучать. А может он просто, в отличие от нас, современных, никуда и не спешил? Вот и успел все, да и прожил долгую и насыщенную жизнь. Мы же, судя по статистике, на фоне Мафусаила – фанаты рок-н-рольного «живи быстро, умри молодым». Все спешим и спешим. Куда? Глупый вопрос…
Но… Ведь жутко интересно, что там, впереди!
Поэтому мы немного помудрили, соорудили машину времени из фотоаппарата и дали нашим героям возможность немного побыть в будущем, лет эдак на тридцать вперед, да посмотреть на себя-любимых. Честно говорим, снимки – реальны, подтяжек, поблажек и коррекций не делали никому! Ботексо-диспорты – не наш путь, мы за честные выборы своих семидесяти лет!
И вот, побывав там, в будущем, в своей же шкуре семидесятилетних что они нам рассказали...



*******

[700x700]

...следующая остановка — семьдесят!
Лет? Моих? Как, опять?
Мне семьдесят. Ого! И... Что же поменялось?
...прислушиваюсь к собственным ощущениям...
А вот — ничего не поменялось.
Впрочем, сорок лет назад, согласившись на семьдесят лет — сейчас и сразу — я и не сомневался что ничего и не поменяется. Почему-то.

...вот. Когда так — сразу в семьдесят - удобно. Зачем «представлять», если можно жить и чувствовать. И не через энное количество лет, а прямо сейчас?Кто сказал что время — линейно? Точно не я!
...тридцать, пятьдесят, семьдесят... А какая разница-то?
И в 16 — живешь. Если, конечно, ощущаешь себя живым.
И в семьдесят... Живешь. Если, конечно, все еще — жив.
16, 25, 30, 70... Лет? А в чем, собственно, измерять возраст? В количестве прожитых лет? Количестве пережитых зим? Событиях, что произошли и чьим участником ты был?
Или в отношении к этим событиям?
И самое главное — зачем это делать?
Может стоит просто жить, а не считать — прожитое? Замечали человеческую привычку респерспективного пребывания-барахтанья в собственной памяти случившегося? И того, что может случиться? Вместо пребывания в «здесь и сейчас»?
...странное свойство памяти при таком житие-бытие - всегда помнить то, чего не было, но так хотелось чтобы — было, и забывать о том — что случилось, но так хотелось чтобы этого — не было никогда? Прям девичья память какая-то получается!

...ну хорошо, убедили. Пусть будет семьдесят оборотов Земли вокруг звезды по имени Солнце - мой возраст. Сейчас.

...когда-то про меня говорили: «Он состарился не успев побывать молодым». А вот и нет!
Вечная молодость — скука, да к тому же - тоже вечная. Если нет развития сюжета, то зачем тратить свое время на этот дурной сериал?

...немного странно ощущать, пребывая сейчас в семидесяти что... Ничего не поменялось. По крайней мере — во мне. Разве что, декорации этой пьесы... Ну да ничего, я не эстет, и плевать мне на задники сцены и картинное счастье картонных героев.
...забавно сейчас, когда мне — семьдесят оборотов звезды от того момента как я узрел свет в этот раз, вспоминать как я представлял это время сорок лет назад. Помню, даже что-то писал на этот счет в статью какого-то журнала. Найти б, да сравнить!
Ага, вот оно, опросный лист для статьи с вопросами.

«Чем я планирую заниматься в семьдесят лет? Да тем же чем и сейчас — жить. А чем еще можно заниматься, когда живой?»

...ну, с этим — угадал. Живой. Живу.

«Где бы я хотел жить? А... В монастыре. Впрочем, проживание на или под стойкой собственного бара — меня — тоже вполне устроит! Кстати, еще лучше — совместить первое со вторым для баланса ощущений!».

А вот тут промах. Что-то как-то не срослось. Ни с монастырем, ни с баром. В монастырь — не взяли, объяснив, что я, вроде как — мужчина, а в женский, что логично, Читать далее...

http://workshopbeauty.livejournal.com/
[604x401]

...читаю новости, а там:

"УРА! НОВЫЙ КОНКУРС!
Итак, чтобы выиграть денежный приз от ........ необходимо:
1) Написать в комментариях к этой записи о своём самом главном достижении за этот год. "

Ага...Уже представил подобную запись в 2015 году:

"......чтобы выиграть приз - вы должны написать на стене, и это подтвердит, что вы еще живы и у вас есть деньги хотя бы на то, чтобы оплатить интернет, а значит главное из реальных достижений вами достигнуто - ВЫ УЖЕ ВЫИГРАЛИ."...

Время назад?

Мы не падаем вниз
Хотя и не можем взлететь
Мы где-то там, меж водой,
Что под твердью
И водой -
Что над ней.

Мы парим
В межнебесье
Иль скребем
Чешуей по камням...
Выбирай - как увидеть.
Умирай. Оживай.

…в отражение неба -
отражение дна,
Шаг вперед. Шаг назад
Нет. И…
Может быть…
Да.

Перекрестие - смерть
Перекрестье - любовь
Выбирай
Что по нраву.
Выбирай.
Вновь и вновь.

Мы такие как видят.
Мы такие как есть.
В отражении
Ангела -
Мерещится
Бес.

…все не так. Все обман?
Где-то рядом ответ?
Хочешь - падать -
Взлетай?
Хочешь: «да» -
Ответь: «нет»?

Разум слишком лукав.
Зеркала - вечно лгут…
Кто с тобой? Кто в тебе?
Ангел? Бес?
…может…
Плут?

Что же… Может все так.
Может - вовсе и нет.
Выбирай…
Выбирай…
Выбирай…
Свой ответ.

По краю
Осторожно
На выдох, на брюхе
Вгрызаясь в скалу
Срывая когти
И кожу
В кровь
Ползти оживая
Вперед.

*******

…твои шаги в тишине
В такт каплям дождя
За стеной
Ты можешь унять
Эту дрожь странных звуков
Чтобы остаться
С собой
Наедине?
Всего лишь: «до завтра»,
Зная что «завтра»
Никогда не придет,
В руках опустевший подсвечник
Память - сгоревшей свечей

Ожидая
Звезды воскресенья восход
Нового света,
Нового дня
Но стрелки в обратном пути
И начат отсчет -
До того как тебя…
До того как меня…


До того как нам зашьют наши рты
До того как взойдет луна
И серебро перестанет быть серебром,
И мы уйдем сквозь разбитые зеркала.

И мы начнем танцевать
С зашитыми ртами
Когда сокровенное
Станет явью
Когда извлечем
Забытые звуки
И сможем понять
Кто есть мы
И танцы под полной луной –
Лишь танцы
Если ты не решила что это
Не так -
Сиянье безумных
Бриллиантов…
Только скажи.
Только дай знак…

До того как нам зашьют наши рты
До того как взойдет луна
И серебро перестанет быть серебром,
И мы уйдем сквозь разбитые зеркала.

Больше нет яда в словах да молчанье
Больше нет света, больше нет тьмы
Серые будни. Серые стены.
С запахом серы – серые сны.

Кофе и сигареты - лишь горечь да горечь
И терпкий виски разбавленный льдом -
Словно вода в больничной палате -
Запахом смерти - ночью и днем.

…падая в пропасть привычных сомнений
крылья забыты, и хочется дна
или – разбиться уже, да забыться
или – ползти брюхом камни скобля…

…краски и свет, спетни, аплодисменты
красным дорожка, будто ковер -
манит к себе, вслед за кем-то прошедшим -
может легендой…может тобой…

…и чешуей выстилая дорогу
Тем кто во след - глянец, блеск… Правда? Да.
…кровь уж впиталась в сухую породу…
…больше нет яда в тебя…для тебя.

…сложно уж вспомнить, где быль, а где кривда -
Сущее то, во что верят, ведь так?
Что же…Вперед…И да без сожалений…
И не забудь для сведущих знак.

...здесь все поменялось.... и не поменялось ничего...
новые кнопочки, новые правила... новые лица...
...но, вспоминая что когда-то написано: "...всегда с Единственным и Неповторимым... только вот...его лица и имена могут меняться..."
Все так? Да...
Кажется так.
и... "Гуру спящих домов оставит тебя умирать"...

странное ощущение...чувствовать Её...и видеть новое лицо... и вновь - здесь....

...закончили диск...для "Мастерской красоты"... мне сразу напомнили как я два года назад зарекался... и на вопросы: "Когда будет твой диск?", отвечал: "Никогда.". Впрочем... Sinseven так и не записан... как и не будет, скорее всего...
никогда...

…и как всегда – что-то происходит…
…и не происходит ничего.
Кофе. Сигареты.
И люди вокруг…
…неподвижны и мертвы, если задуматься.
…каждый – бежит внутри своего круга ада иль рая.
Движение по кругу.
Но не происходит ничего.
Кроме уже произошедшего.
Ощущение, что каждый, прожив как-то раз свою жизнь, пройдя как-то раз свой путь…
Решил пройти заново.
Не допустить того, что считалось ошибкой.
Или – просто использовать другие варианты пути, исследовать все закоулки от улицы своей жизни.
В надежде что-то изменить.
Да только вот…
Чтобы изменить…
Нужно знать финал что уже был, и финал – что лишь будет.
И сущность людскую не поменять.
Ноги сами ведут по уже пройденному пути.
И куда не сворачивай, рано или поздно – вернешься на ту же дорогу.
Лишь потому что идешь…
…от рождения к смерти.
…ведь так и не поменялась цель своего путешествия, точка твоего назначения…
Меняются декорации этого фильма – новые технологии дают о себе знать, требуя новых ракурсов и цветов. Да только сюжет – все тот же.
И ты смотришь, смотришь, смотришь, меняя позы и кресла…
И актеры – устали играть одно и то же.
И ложь, липкой черной слизью сочится из их тел…капает на сцену….
И вот… Твои актеры устали лгать. И сцена теперь пуста.
…лживость теперь сочится липкой черной слизью по твоим губам, по твоим ушам, расползаясь по всему телу…Ты вдыхаешь эту слизь…Сначала – захлебываясь, теряя возможность дышать без привычной чистоты твоего воздуха… Позже привыкая… Она подменяет собой все… И становится жизненно необходима тебе. И ты выдыхаешь ее.
И сцена вновь оживает.
И новые актеры… Продолжают твой фильм.
…и капельки черной лжи…с твоих губ…на пол…и кляксы-лужи….тянутся…и ручейки сплетаются в поток…на сцену….к актерам…ближе…ближе…и…
Нельзя остановиться?
Нельзя начать? Нет, не заново…
Просто – начать?
Жить.