Лето. Жара.Скрип колодезной цепи. Сколько лет тому назад? Руки в ледяную воду . Запах земли, укропа, сухой травы.

И утром, по дороге, мимо решётки сада бегом. Девочка на качелях ,одна - скрип-скрип - в пустом саду раскачивается цепь - и если смотреть издалека в повёрнутую обратным концом подзорную трубу, скрип-скрип. Девочка во вздувшемся платье, сбежавшая из картины какого-нибудь Ренуара,  раскачивается, раскачивается , скрип-скрип, колодезная цепь...

На самом деле ничего и никогда мы не забываем,  файлы, чёрные ящики в беспорядке бьются друг о друга в пустых головах , минута за минутой. Мы только теряем их адреса - по рассеянности, как предметы, которые случайно суём не на место, а то и вовсе мимо кармана.

Иногда вдруг выплывают обрывки, куски, щёлкнешь пальцами, как фокусник-чудак - раз и на арене - какой-то детский сарафан, панамка, ссадина на коленке, с которой сколупываешь корочку.

И тайное знание - в детстве, в юности - когда жизнь не имеет предела - она - повседневно куда тяжелей.

А когда понимаешь, "что вселенная проще, чем иной полагает хитрец, что как в воду опущена роща, что приходит всему свой конец" - наступает что-то вроде счастья с ужасом напополам. Сказка-присказка с заведомо плохим концом.Что ж, по ренегату Бернштейну из учебника истории (недалеко от красавца Сен-Симона с пририсованными усами) - движение - всё, а конечная цель, как известно, ничто...