Про нашу жизнь напишут невыносимо скушную книгу, истошно истерическим подчерком
задохнувшегося наркомана. Две девятых солнца, отсальное призраки мертвых друзей, которые
оживают под кроватью и растягивают сердечную мышцу. Утро партизана, поход на работу.. мама
сказала что я стал плохо спать..трудно спать в ожидании ядерного взрыва.. и я буду ждать..пока
все ночи не сплетуться в одну сплошную тень и не разорвёт мне грудь крашенными ногтями..поэт
сказал что это любовь..он врал..сидя в туалете мучаясь приступами диареи,ему важно было лишь чувство собственного
комфорта, этого мягкого теплого климата, свежей, не пахнущей вагины....меня не интересуют проблемы мирового
масштаба, меня вообще мало что интересует, пажалуй пара нулей, все таки..составляет для меня интерес, не более, и пара сигарет, и струны, малярный скотч...но ни как..проблема..воды, детских болезней, фонды обманутых
пенсионеров,юношеские самоубийства..сейчас..все мои проблемы сосредоточены..в одном литре моего желудка.,так!!!!?
так я стал поэтом..