Что есть вечного, неизменного, что хоть как-то устанавливало нашу связь с прошедшим, с непреходящим? Ведь ясно, что неумолимый огонь времени превратит в пепел не только нас, не только память о нас, но и память вообще, не только человечество, но и всякие воспоминания о человечестве. Так или иначе, смерть уготована не только отдельному «я», отдельной личности, но и последние отголоски воспоминаний о людях, которые жили, творили, чувствовали стихнут, угаснут, и останется безмолвие. Затем весь этот некрасивый, неказистый мир исчезнет во временном водовороте, угаснет последний огонь, чтобы где-нибудь снова через миллионы, миллиарды лет зажглась новая искра, и снова был запущен бездушный стихийный механизм.

И все равно идет дождь. Я уверен, что там, на затерянной в пространстве планете, чрез невообразимое множество временных промежутков будет идти наш земной дождь. И ему уж точно безразлично. Может человек и представляет собой какой-то отдельный мир, вот только смысла в нем не больше, чем в каплях холодного дождя. Поэтому нужно проще к себе относится. Возможно нет ничего более важного, чем легкая, светлая печаль с оттенком грусти, которая приходит иногда в пасмурную погоду.

Все равно идет дождь.