[360x270]
Кричалки и вопилки

“Вообще-то, прогрессивные мужчины считают, что если женщина кричит в постели, то она либо симулирует, либо психическая”, — доверительно сообщил я бутерброду с сыром — этому вечному мужскому допингу после хорошего секса и верному спутнику моих ночных мук творчества.

И призвав на помощь мать всех муз Мнемозину, стал рыться в “дембельском альбоме” своих воспоминаний.

Вос­по­ми­на­ния муж­чин, как пра­ви­ло, столь же “ори­ги­наль­ны”, как и же­ла­ние опу­с­то­шить хо­ло­диль­ник сра­зу по­с­ле се­к­са, и на­чи­на­ют­ся сло­ва­ми... Да, точ­но! “Бы­ла у ме­ня од­на”. По сче­ту не са­мая пер­вая, но уж навер­ня­ка пер­вая из пре­по­дав­ших мне уро­ки жен­ско­го при­твор­ст­ва. “А те­бе точ­но хо­ро­шо? А ты, прав­да, ме­ня чув­ст­ву­ешь? А что ты чув­ст­ву­ешь? А по­че­му ты не сто­нешь и не кри­чишь, а толь­ко со­пишь?” — до­пы­ты­вал­ся я, не пре­ры­вая по­сту­па­тель­но-воз­врат­ных дви­же­ний, на­ив­но по­ла­гая, что имен­но так про­яв­ля­ет­ся муж­ская чут­кость и вни­ма­тель­ность к парт­нер­ше. “Да у ме­ня уже два раза был ор­газм!” — от­ве­ти­ла под­руж­ка и как бы не­хо­тя до­ба­ви­ла: “Лад­но, сей­час “кош­ку вклю­чу”.
И “вклю­чи­ла кош­ку”.
Од­но де­ло, ко­гда эти хри­п­лые, сла­до­ст­ра­ст­ные сто­ны и ульт­ра­зву­ко­вые взвиз­ги ты на­блю­да­ешь с без­о­пас­но­го рас­сто­я­ния в не­сколь­ко ме­т­ров, про­иг­ры­вая за­тер­тую ви­део­кас­се­ту в на­деж­ной ком­па­нии дру­зей-обол­ту­сов. И со­в­сем дру­гое, ко­гда ты по­па­да­ешь внутрь сю­же­та! При­чи­на, за­ста­вив­шая ме­ня вы­прыг­нуть сра­зу из все­го, вклю­чая кро­вать и пре­зер­ва­тив, за­клю­ча­лась не в рез­ком пе­ре­хо­де от ин­тим­но-ка­мер­ной воз­ни к вак­хи­че­ски-бе­сов­ско­му ша­ба­шу, а в той ме­та­мор­фо­зе, что в мгно­ве­нье ока пре­вра­ти­ла смеш­ли­вую под­руж­ку в ка­кую-то ми­фи­че­скую жри­цу плот­ских утех. “Вот так и на­сту­па­ет ма­т­ри­ар­хат”, — пуль­си­ро­ва­ло у ме­ня в го­ло­ве тре­вож­ным ин­сай­том. Ведь вся на­ша власть и си­ла, все эти снис­хо­ди­тель­но-се­к­си­ст­ские ба­наль­но­сти вро­де “это муж­ской мир, дет­ка”, вся чо­пор­ная ви­к­то­ри­ан­щи­на рух­нет пло­ти­ной из спи­чек, ес­ли то­го за­хо­чет жен­щи­на.

По­том, ко­неч­но, я убе­дил се­бя, что был сви­де­те­лем кра­си­во­го спе­к­та­к­ля, и пре­бы­ваю в этой бла­жен­ной ере­си и по сей день, ибо об­рат­ное — пу­га­ет. Но про­дол­жим...
За­ту­ха­ю­щая сту­ден­че­ская ве­че­рин­ка, хип­пов­ские ча­с­туш­ки “Чи­жа” и ве­тер, вры­ва­ю­щий­ся в ок­но по­лу­пу­с­той ком­на­ты об­ща­ги фил­фа­ка. В со­тый раз за­блу­див­шись в трех ак­кор­дах no, woman, no cry Бо­ба Мар­ли, я от­ры­ва­юсь от ги­та­ры и об­на­ру­жи­ваю се­бя в об­ще­ст­ве двух оча­ро­ва­тель­ных тре­тье­курс­ниц (не счи­тая, ко­неч­но, спя­ще­го под гру­дой оде­ял и кур­ток од­но­групп­ни­ка, на ко­то­ром я, соб­ст­вен­но, и си­жу). “Иди к нам”, — го­во­рит од­на, и уже не­сколь­кими ми­нутами спустя безо вся­кой ги­та­ры мы втро­ем, как по но­там, иг­ра­ем тот са­мый Jammin’, о не­об­хо­ди­мо­сти ко­то­ро­го пел зна­ме­ни­тый рас­та­ман с Ямай­ки.

Я го­во­рю это не хва­стов­ст­ва ра­ди, а в ка­че­ст­ве при­ме­ра дру­го­го ис­поль­зо­ва­ния жен­ско­го кри­ка в ин­тим­ных иг­рах. Ес­ли пер­вый слу­чай был де­мон­ст­ра­ци­ей ген­дер­но­го и идео­ло­ги­че­ско­го пре­во­с­ход­ст­ва, то этот я бы от­нес к чи­с­то соб­ст­вен­ни­че­ско­му “де­ле­жу” муж­чины. По­ка я вер­тел­ся ме­ж­ду ни­ми, как Труф­фаль­ди­но, твер­дя сквозь зу­бы “а я смо­гу, а я уп­ря­мый”, ми­лые да­мы ре­ша­ли ме­ж­ду со­бой ка­кие-то во­п­ро­сы дав­не­го спо­ра, не име­ю­щие ко мне пря­мо­го от­но­ше­ния. В их сто­нах, кри­ках и взвиз­гах мне чу­ди­лось: “Ой, Свет­ка, я его у те­бя на раз уве­ду...” — “А это мы еще посмотрим, Юль­ка...” — “Ну-ну... Учись, как это де­ла­ет­ся...” По­ка пер­вая бра­ла “до” треть­ей ок­та­вы, вто­рая хри­п­ло сто­на­ла мне пря­мо в ухо, пе­ре­би­вая под­ру­гу. И на­обо­рот. То­г­да я по­нял, что хоть жен­щи­на и лю­бит уша­ми, но пе­ре­бивать ее не сто­ит.

В ито­ге они во­шли в ка­кой-то за­пре­дель­ный уни­сон, от­ве­дя мне роль юно­го зри­те­ля в те­а­т­ре име­ни его же, слу­чай­но по­пав­ше­го на за­тяж­ную ре­пе­ти­цию “Де­ка­ме­ро­на”. Ни один пер­во­от­кры­ва­тель точ­ки G не ус­лы­шит то­го, что мо­гут вы­дать го­ло­со­вые связ­ки жен­щи­ны, до­ка­зы­ва­ю­щей свое пра­во на соб­ст­вен­ность.

она так и переехала, непобежденная, сохранив и голос, и ножки кровати

И на­ко­нец, тре­тий слу­чай, ко­то­ро­му я был все­го лишь мол­ча­ли­вым сви­де­те­лем по че­ты­ре раза в не­де­лю. Моя со­сед­ка с тре­тье­го эта­жа, эта ры­же­куд­рая бес­тия, ис­поль­зо­ва­ла кри­ки в по­сте­ли как ме­тод со­ци­аль­но­го про­те­с­та про­тив пу­ри­тан­ско­го хан­же­ст­ва на­ше­го уют­но­го “ста­лин­ско­го” до­ма, на две тре­ти со­сто­яв­ше­го из по­чет­ных же­лез­но­до­рож­ни­ков. Ко­г­да она од­на­ж­ды, де­мон­ст­ра­тив­но не за­крыв бал­кон­ную дверь спаль­ни, при­ня­лась вы­во­дить свои ру­ла­ды, со­се­ди сни­зу на­ив­но вы­зва­ли ми­ли­цию и ско­рую. Да я и сам, па­мя­туя зна­ме­ни­тые кри­ки Мэ­ри­он Крейн из хич­ко­ков­ско­го “Пси­хо”, был убе­ж­ден, что ее как ми­ни­мум трут на круп­ной тер­ке. На вто­рой-де­ся­тый раз со­се­ди гром­ко ма­те­ри­лись и да­же за­чем-то вклю­ча­ли на ма­к­си­мум “Гор­ную ла­ван­ду” и Коб­зо­на. По­том сми­ри­лись и лишь мсти­тель­но жда­ли, ко­гда у нее ся­дет го­лос, сло­ма­ет­ся кро­вать или ко­гда “он ее бро­сит”. А я лишь вос­хи­щен­но цо­кал язы­ком, ло­вя в пол­ноч­ной ти­ши ее вар­вар­ски-тор­же­ст­ву­ю­щие во­пли, в ко­то­рых “кап­сом” чи­та­лось “Ка­ти­тесь к чер­тям, мне хо­ро­шо, что хо­чу, то и де­лаю!” Она так и пе­ре­еха­ла, не­по­бе­ж­ден­ная, под руч­ку с пле­чи­стым ка­ва­ле­ром, со­хра­нив и го­лос, и нож­ки кро­ва­ти. А но­вый квар­ти­рант в пер­вый же день за­снул в ван­не, за­то­пив лю­би­те­лей “ла­ван­ды” и фа­на­тов Коб­зо­на...

— До­пи­сал? — бо­со­но­гая лю­би­мая пе­ре­ми­на­лась на хо­лод­ном пар­ке­те в двер­ном про­еме кух­ни.
— До­с­мо­т­ре­ла? — с той же ин­то­на­ци­ей спро­сил я (подразумевая пятый сезон “Доктора Хауса”).
А по­том мы по­шли и сде­ла­ли это еще раз. И она сно­ва кри­ча­ла. А я — нет. У ме­ня, го­во­рят, тембр не­под­хо­дя­щий.
...А еще жен­щи­ны кри­чат, ко­гда я ку­рю на кух­не и са­жусь в джин­сах на рас­сте­лен­ную по­стель. Но это уже со­в­сем дру­гая ис­то­рия...

Миша Щелчков
21.02.2011

Женский журнал «НАТАЛИ» http://www.natali.ua/private/intim/4383/