пишет и гордо стирает строчки...
и снова набирает текст.... но не отправит...
и чьи-то звонки ее уже не цепляют...
она наигралась...

эти бесконечные ненужные ей вовсе кукольные мальчики не излечат душу..
и на рассвете стихов не прочтут точно...
не заглянут в сердце - да и она их туда не пустит.
напиши ей.
ей очень хочется верить, что ты не пропадешь...

несмотря на то, что она все-таки прожила этот еще один чертов день, пропитав его солью из глаз... пролистав свой дневник мокрыми ресницами...
она выжила... еще ОДИН день. для тебя это 1 сутки.... для нее это 24 часа... растянутые на минуты... 10000***** секунд тикали в тишине....
Она... такая... с редкой алкогольной препадочной нежностью... когда она под градуссами ей легче... в эти моменты можно позволить себе не казаться "сильной"...

не нежная... но до боли искренняя... до боли.
Она, безусловно, автор... автор своей душевной истерии и паранойи... опубликованных в инете...
в них много витиеватых и не понятных фраз, слов...
много лирики, но больше правды.

Она искренняя...
(пусть и под словом "она" подразумевает себя)
она же не гордая... но никто не должен знать о ее душевной аномалии...
все чаще прощается с этой гордостью..
гуляет по набережной все чаще одна...
ведь тебя нет рядом...

на людях...
говорит быстро..
драматизирует молча...
в тишине плачет...

чувствительный или чудовищный?
Хороший - она то знает.

Не обижай ее.

Не разочаруй.

Она не расскажет о смысле тех слез... кажется ей, что ты не поймешь... или не оценишь... (разобьешь, Боже тебя упаси, надежду вдребезги... а это жизненно опасно для такие впечатлительных...)

она же не гордая... но срочно нуждающаяся в тебе... как в дозе...

О любви? Нет... что вы...

Она же не гордая... да и вообще давно уже предпочитает не употреблять эти слова в своем лексиконе...

А ты... есть где-то в глубине ее кукольного сердца.

Оно бьется в такт секундам... в тишине.

Не делай ей больно.

Не обижай ее.

Не разочаруй.

Не отпускай.