странная у меня логика, мой брат.
я руководствуюсь чужими письмами к чужим же людям, чтобы понять, что чувствует он, чего ждет от меня, чего хочет.
я не слушаю его слов, они сыпятся песком мимо моих ушей, пока я завязываю и развязываю красные ленты у наших запястий.
я думаю, что он думает, что я совсем (отчаянно совершенно) сошла с ума. что я не люблю его, потому что я, думая, что он не любит меня, прячу все свои чувства в деревянную шкатулку с пыльным витиеватым узором.
а она все пишет.
а я все пляшу под чужую дудочку, прекрасно сама понимая, что если скажу что-то вот так публично...что-то про него и про нас, ее замок будет разрушен. и тогда я говорю.
а вообще-то... я кажется во всем разобралась. все сказала сама...так странно...читал бы он эти письма к другим людям, ну пусть хотя бы краешком глаза бы глянул - он бы знал, как я защищаю нас, как выражаюсь о нас...как признаю все то, что боюсь признать.
нам ведь хорошо вместе, мой брат.
нам ведь правда, искренне хорошо вместе.
а что еще имеет значение?
пускай не навечно. пусть. пускай не навсегда, но пока- именно так. и можно улыбаться и открыать шкатулку. пожалуйста, попроси у меня ключи. только твой этот крик, а ты должен будешь кричать, сможет вернуть мне память о том, куда я их положила...где потеряла нас.