Море дышит так прерывисто, что сверкает,
месяц бродит в звездной россыпи, как изгой…
Он по склону вниз спускается, спотыкаясь,
и песчинки осыпаются под ногой.
У него осталось, в сущности, слишком мало –
эта скрипка да акустика серых скал…
Если б ты его так часто не предавала.
Если б он тебя так яростно не искал…
Тонкий мыс, волну разрезавший острым краем –
словно меч прошел муаровый шелк платка…
Он за скрипку сердцем держится и играет
так, что месяц опускается в облака,
так, что море задыхается, бьется, с криком
пряча голову у берега на груди…

Если ты услышишь в шторм, как рыдает скрипка,
сделай так, чтоб он отныне не приходил.