Остывает горчащий, не тронутый мною чай,
Сто дорог под крылом - километры чужого маршрута.
Набивает оскомину чёртово "не скучать",
И прильнули к рукам, как бездомные кошки, минуты.

Что же всё у меня постоянно не как у людей?
Что ни шаг - то за край, что ни сон - то хоть вой в пробуждении.
Сто дорог. Сто примет. Три затяжки и пара идей.
И улыбка - как следствие приступа умиленья.

Замолчал телефон. Одиночество - это броня.
Я - Алиса в норе, где не ловят любые сигналы.
Поднимаю в ладонях свечеье живого огня,
Ожидая того, кто, не хмурясь, стоит у штурвала.

Сто дорог через штиль бесконечно заполненных трасс,
Через шторм, через брод, через мель непутёвой разлуки,
Сто дорог через всхлип всяких "было", "потом" и "сейчас",
Чтобы хоть на минуту согрелись замёрзшие руки.

Кто-то громко смеётся, соседи глотают коньяк,
Небо сонно мурлычет, закутавшись бледным туманом...
Сквозь дожди и тоску полыхает неспящий маяк.
Сигарета на выдох. Я жду своего капитана.