Настроение сейчас - Господи, пошли мне сил.

Я подпираю спиной стенку узкого коридора в здании следственного отдела и губами выпускаю горьковатый ментоловый дым, который серебристо - серой струйкой летит к низкому белому потолку.

Знаете, о чем я думаю?

О том, что время, как ни крути, привязывает нас к людям, местам и событиям. На совесть привязывает, так, что узел Линча кажется атласным бантиком по сравнению с этими хитросплетениями. И распутать эту привязь (вот же подлая парадоксальность) может только оно само. Да, конечно, веревки прогнивают, железо ржавеет, но сколько для этого нужно времени?

Сколько я здесь? Два месяца? Три?
Господи, это смешной срок.

А я уже не хочу представлять своё настоящее без этого кабинета, прокуренного и, прямо скажем, не самого уютного, но такого_родного.

Без этих длинных, узких коридоров, в которых двое с трудом расходятся.
Без всех этих лиц.

Без громового ругающегося\смеющегося\ голоса начальника отдела.

Воплей прокурора "Так, мать, опять мы причинное место пинаем?!".

Без денёвского ласкового "Привет, ребенок".

Без моего иногда язвительного, но родного и самого лучшего на свете следока, с его хмурым не выспавшимся взглядом и детской, светлой улыбкой. Спасибо тебе, наверное, ты - главный, кто влюбил меня в это место. В эту работу. В такую вот странную, сумбурную, беспокойную, но чудесную жизнь.



Да. Так, кажется.