Люблю я такое настроение. Оно какое-то уютно-вечернее...А чем вызвано сложно сказать. Наверное, атмосферой души, которую дополняет город и чай с мятой. С самой настоящей засушенной мятой. И лимоном. Тоже настоящим. И свежим. А еще ночной воздух и шум за открытым окном. Такой же живой, как лимон и настоящий, как мята. Люди только вот редко такие встречаются. Такие как чай или мята. Или как лимон. Как лимон даже было бы лучше. Яркие, свежие, настоящие, с кислинкой...А как вкусно с чаем...Волшебство.

Я вообще-то немалое значение придаю внешности. Ну представьте, к вам подойдет знакомиться такой экземпляр: грязные волосы, которые проще назвать патлами, весь в пирсинге, живого места на человеке нет, весь какой-то неопрятный, грязный...Аж передергивает, когда представлю..А ведь внешность о многом сказать может...Она как обложка книги, как бы избито не звучало. Приятней же читать любимое произведение, когда знаешь и видишь, что обложка аккуратна и радует глаз, не так ли? Но, конечно, немаловажно и то, что за внешностью стоит. Всегда хочется верить: каков человек снаружи, таков и внутри, в душе. А, как говорится, надежда умирает вместе с ее хозяином..последней. Вот и у меня она почти умерла. Когда я познакомилась с этим человеком, мне жутко захотелось верить в тот образ, который я выдумала для себя, олицетворявший его. Но когда мы пообщались, мои ожидания стали сходить на нет. Хотя я и не совсем до конца уверена, что все так плохо..Потому что загадкой этот человек для меня так и остается..Нельзя сказать, что общение с ним сложнейший квест..нет. Как-то все иначе..Возможно, это его умышленное поведение, игра..А может, просто он так же как и я в какой-то степени одинок. Но есть и третий вариант. Я снова навыдумывала все и снова идеализирую человека. Я все жду, когда же, наконец, кто-нибудь выбьет это последнее стекло из оправы моих розовых очков...

Вторая чашка чая. Полблюдца долек лимона. Мысли ускоряют свое течение...И так хорошо. Спокойно. Радостно..! Так хочется передать все ощущения и чувства через это сообщение в блоге..Но не получается. Точнее получается, но не до конца. Мне почему-то кажется, что я разучилась влюбляться...Точнее влюбляюсь мозгами. А уж затем начинаются все признаки чувств...Бабочки в животе, эйфория...Бегбедер писал, что любовь живет три года. Я  все хотела книгу купить. А пришла в магазин и ушла оттуда...с Ремарком. Как всегда. Осталась верна себе. Классическая литература - это как шоколад..Слабость. Честно признаюсь, я с ума схожу от того языка, каким большая часть авторов пишет. Лермонтов, Булгаков, Достоевский, Ремарк..Можно перечислять до потери пульса. Я могу лишь восхищаться их умением складывать слова так, что иногда мурашки по коже... А через сколько всего они прошли...И пронесли ведь свой талант через все трудности...И теперь мы проходим их в школах, университетах, читаем, когда ищем ответы на вопросы...Эти люди - просто гении.

P.S. У меня какой-то творческий коллапс. Хочу фотографировать, писать книги и рисовать. Но никак не готовиться к экзаменам...