Если долго смотреть на огонь, то загорится и осень.

Бесконечность тьмы и иллюминаций Москвы, разномастно мажет по боковым окнам автомобиля причудливые полосы, когда таксист давит педаль в пол, разгоняясь до предельно-разрешенной скорости, по самой крайней полосе. Потому что ему тоже хочется домой, а подвозит он меня только до метро. Ему жалко девчонку, мокнущую под дождем, по пути к метро. Он едет теперь не совсем пустой, и почему-то откровенничает, пока я пишу продрогшими пальцами по стеклам, предварительно подышав, свою историю. Может кто-нибудь потом прочитает и посмеется.

Мой тихий район усыпан листьями, по которым читается своя, никому не понятная, летопись прошедших двух сезонов. Охапку вымокших кленовых, насобирав у ног, я попозже понесу домой, что бы вся квартира пропахла ими, пропахла осенью, пропахла нежностью и дождем. Время позволяет немного и скромно заниматься такими совершенно невероятными вещами, что бы продолжать ощущать себя собой, а не только постоянно гнаться за тем, чем я, по сути, не являюсь. За той, кем меня видят ежедневно. Кем, почему-то, получается быть намного лучше, чем собой. На бумаге мягким грифельным карандашом, или на А-четверном формате электронного документа получается все проще.

Ночью я сяду на кухне, затянусь своей последней-ежедневной, прощаясь с прошедшими сутками в окна, ожидая предсонной дымки в глазах. На подоконник будут танцевать тонкие огонечки свечей, отражаясь и рассыпаясь по стенам, разкладывая пасьянсы мыслей по полочкам, по ящичкам, позволяя думать только о «ни о чем». Или «не о чем».
В пыльных углах оконной рамы, между двумя стеклами, мотыльки, давно погибшие, с осыпавшимися, изодранными крыльями, так же дополнят картину своеобразного реквиема прошедшего. Чего прошедшего? Всего прошедшего.

Пожелтевшими рассветами, так чертовски трепетно, ласкает утро стены, потолок, паркет прокуренной, пропахшей дождем, листьями, ветром и осенью, разрисованной пастелью и черно-белыми фотокарточками квартиры. Яркие палитры листвы и черно-белые фотографии опадают. Когда-нибудь пропадут из рамок и ваз, воспоминаниями ушедшего дня, недели, месяца, года, века. Бесконечности. Словно огонек от свечей, дотлевший до первого снега.

А пока я ставлю на бесконечные повторы разные функции, что бы было легче. Что бы просто не думать. Сердце бьется, музыка льется, пейзажи меняются, чувства пульсируют, дыхание колышет осенние листья в крохотной вазочке напротив. Все идет своим путем, продолжается, оборачивается по спирали и снова. Все как прописывают доктора, когда времени на циферблате жизни остается меньше. Только все это движение, мм, как бы понарошку. 

Если долго смотреть на огонь, то загорится и осень.
Если долго смотреть на осень, то…

Спасибо. Искренне ваша.