Суббота вышла ожидаемо. Почему-то окунула в осень.

Когда окунаешься в жизни прошлого, давно ушедших и просто историю кого-либо складывается ощущение, что настоящее время, то есть наша эпоха – просто чепуха. И бороздя просторы интернета, а скажем еще точнее сайта Михаила Казиника я просто провалилась с головой в загадки литературы, музыки да и вообще всего того, что теряет свою ценность. Так что познавательный процесс – вот она моя суббота. Плодотворная, но пролетевшая мимо меня, даже не как фанера над Парижем. Быстрее, громче и беспощаднее. Это просто осень. Время катится к зиме.

Ищу замену своим холодным ладоням, и если не найду, буду и их учить греть. И вообще, спасаться от холода можно либо у батареи, либо с книгой под одеялом. Но ни то, ни другое не дает полную отдачу. И вообще, если так пойдет дальше, то придется придумать себе какую-нибудь личную батарею. Или батарейку активности, что бы за её работой не чувствовать себя колким, стеклянным, заиндевевшим существом. В общем, средство для спасения от мира и холода. Осень. Я в поисках тепла.

На улицах глазеть не на лица, а на небо, потому что оно спокойно и невозмутимо, не может дать полную отдачу своему зрителю, вызвать то улыбку, то скупую слезу. Только вот его не прочтешь на заборе, в книге, на ярких стикерах, а только прочувствуешь, посвятив ему свое время и мысли. Секрет раскрыт. Секрет прост. Осталось его пропустить сквозь пальцы, зарядить и направить в глаза. Осень. Время открыть глаза.

Загоняю под кожу свои идеалы, цели, законы. Чтобы не выть волком, не трепать без толку и просто не терять себя. И так чувство, что сыпется сквозь пальцы все, что должно бы остаться при мне. А смысла – ноль. 
И тянется хвостом или плетью, что все уходит, совершенно неумолимо, немыслимо. И тянет на дно, с которого мне мило машет ладошкой невероятное и неприятное. Но мое же. И так вот, хочу, как бабочка. Иметь в распоряжении лишь сутки, но жить их так, что бы был тот огонек, на который лететь, которым жить, и чтоб не зря потом сгореть.
Вот и осень получается. Стихами.

К чертям все это, право слово. Соберусь как-нибудь и подарю себе стопку листов, наберу акварели и кистей, и, сделаю раскраску из своих дней. И выведу прямые дорог, радуги мостов, освещу улицы пожухлым светом фонарей, размю серый улиц яркими цветами, покрою парки золотом и бордо, перепроживу, переворошу свою память, изувечу листы мыслями, оводами и лицами, родных, чужих, своих и просто незнакомых. Сделаю свой мир, склею в памяти и переживу. А дальше?
А дальше, когда пройдет осень, переживу все это, выкину, отпущу с крыши вольными птицами. 
Осень. Птицы улетают, а я остаюсь. ©

Спасибо. Искренне ваша.