Долгое чтение не приводит ни к чему хорошему... Начала читать "Поющие в терновнике" и не могу оторваться. Слишком натурально, слишком по-настоящему все, слишком рядом. Чтобы меня не мучили сны об этом (как это часто со мной бывает, если мысли долго заняты одним и тем же), сегодня я больше не читаю. Сны я предотвратила, но те чувства, что вызвала книга - нет, совсем нет. Болтала с Леночкой, пытаясь немного приободриться (лучше бы бухнула, Ленок, без обид), но она слишком для меня недосягаема. Как она выразилась: я опять тусуюсь со своими тараканами. Ох, Лена... Я не тусуюсь с ними; я с ними живу, постоянно! Но тем не менее, она помогла мне понять, что же это за чувство такое... Никуда не выливается, не грустное, не счастливое, но такое ощутимое... И я поняла. Это чувство, когда скучаешь по чему-то ушедшему, но уже невозможному сейчас или в будущем. Так же и в Терновнике, с Мэгги.
Самое интересное, что запись через две я пишу об этом. Одна влюбленность в жизни?