Шестой этаж.... шест пролётов безмолвия и отчаяния. Скупого, непринятого, непонятого отчаяния. Каждая ступенька, как приговор. На каждую хочется сесть и заплакать... Заплакать? Нет, за-ры-дать.
Пакеты с едой, с кормом для кота.
Звон ключей. Каждый оборот ключа, как до боли знакомая песня про расставание. Расставание без надежды, без возвращения.
Квартира съёмная. Но настолько обжитая, настолько уютная. Ты его ждёшь...но он не придёт. Ему без тебя лучше, комфортнее. Смешно, но вы не расстались, не поругались, не разошлись. Просто сейчас он с друзьями...ему не до тебя.
Ему плевать на твой новый, купленный в кредит диван. Ему всё равно, что ты прождала его час, ему плевать на новые репродукции импрессионистов (он их никогда не понимал) у тебя на стене, но новые песни Фрэнка Синатры, скачанные с Инета, ему наплевать на тебя..