Поглощает город луч света новый,

Как пела Янка, здесь резон особый,

Ходят люди-уроды, но их лица красивы,

Человек – не венец, а лишь мишень в тире,

Не увидеть того, что хранят стены зданий,

Как души хоронят в себе зачатки личных восстаний

Стирают память о тех, кто не вернулся ночью,

Кто стоил тысяч других – я это знаю точно.

Если мир – это дом, его доски прогнили,

Здесь правда – в опале, а трупы стали святыми.

Кто-то правды не знает, другие – давно куплены,

Так было, так есть, но знай, что так больше не будет.

Псевдоангелы забыли, что такое – быть светом,

Их бог умер и земле давно предан,

Играет орган – панихида этого города,

Его жители мертвые, пришельцы гибнут от холода,

Здесь спокойней слепым, прокляты остальные,

Ну а правду расскажут лишь душевнобольные,

Сегодня ты жив, завтра – нет, это ничего не значит,

Справедливости нет, или ты думал иначе?

Город живет, кровью молодых одурманен,

Правду не говорят, лишь в жанре «horror» снимают,

Думаешь, сказка? Тогда верь, что все просто,

Будь и дальше слепым, думать давно – роскошь.