«Верь, все будет хорошо, детка»-

Почти как под дулом пистолета,

Ожидание в висок пули новой,

Рисунка кровью на полотне бетона,

Слова утешения, где надежда – ложь,

И не думалось, что ты вот так поймешь,

Всех тех смеющихся в лицо смерти,

И каково это – дышать на две трети,

Молча выть,  «господи, помоги»,

Рвать губы, нервы, но не находить пути,

Слушать пульсы, в груди тревожный набат,

 Нервы завязаны в узел, как стальной канат.

Жаль, уже не будет песен о блеске черных фар,

Темные рубины вечно будут стекать по щекам,

Но что осталось? Лишь дать себя обмануть.

Я – не судья. Пули выбраны, и пройден путь.

Оплетает плечи липкая шаль истерик,

Но кто тебе сказал, что будет легко верить?

Говорят, что все просто: это пережить надо,

Но кто мне вернет истлевший огонь взглядов?

Если слезы окрашены цветом рубинов,

Если дышится сложно и только наполовину?

Если в ток пробивает увиденный в толпе профиль,

Если память не вытравит даже время и морфий?

Но боль – приговор. И здесь никто не оправдан,

А боги будут молчать, сколько им не жги ладан,

Внутри навечно оставят тебе кусок стали,

И здесь сила не в подвигах, она в молчании.

И нужно помнить своих, пускай они не просят,

Ведь все живые они, пока их в сердце носят,

Хранят, листая  как рукописи, а это значит -

Они еще с нами, пусть дороги и не идут дальше.