Это могла бы быть я. Там, на сцене, в блестящем пиджаке и коротких шортах, прикрывающая лицо взмокшими волосами.

Я видела, как люди преображались из бесполых девочко-мальчиков в тех, у кого всегда всё правильно и завидно. Были бы мозги. Было бы то, стойкое, как стена в их груди, что позволяет им...

Я хочу быть честной. Это мои волосы. Это моё лицо. Мой цвет кожи бумажно-бледный. Нездоровая чернота под моими глазами.

Я хотела бы быть красивой, но я не знаю, как сломать свои черты и отстроить заново.

Но я не стала бы этого делать в любом случае.

Но я наследник преступной робости, и я не знаю, как вы смотрите на меня, потому что я не смотрю на вас.

Подводит зрение. Подводят нервы. 

Нужно поменять не ситуацию, а отношение к ней. Но ведь ситуация меня уничтожит.

Я не пью железо, у меня от него воспаляется кожа. 

Я не буду пить с вами сегодня, потому что хочу побыть одна.